Ночь. Ложусь спать. Где-то на границе между явью и сном, в голове сначала начинает звучать музыка, реже - песня, а затем на эту музыку накладываются слова...сами собой. Ночью я не сочиняю специально. Мой мозг сам выдаёт рифмы, не спрашивая у меня разрешения. И там, в полусне, мне кажется, что ничего прекраснее этого стихотворения быть не может! Не стих, а песня! Чтобы не забыть (а я знаю - утром ничего вспомнить не смогу, только невнятные отрывки), просыпаюсь через силу и, не отрывая голову от подушки, поспешно записываю стих, спасибо, что клавиатура с подсветкой. Ноутбук у меня на тумбочке лежит: всегда рядом, всегда наготове мой милый. Счастливая, окрылённая (ночью все мои стихи мне кажутся одухотворёнными и наполненными глубочайшим смыслом) опять засыпаю.
Наступает утро. Первым делом, как только проснусь, открываю комп и читаю стих... И вот тут настроение портится. Это не поэзия, а полное ...фуфло (уж простите за такое сравнение). Пытаюсь его как-то облагородить, мучаюсь весь день, а то и несколько дней. Но чем больше я над ним тружусь, тем дальше этот стих от первоначального варианта. В конце концов, плюю на этот неблагодарный труд и либо стираю окончательно и бесповоротно, либо размещаю на Фабуле, в надежде, что постепенно доработаю и доведу "до ума". К сожалению, "до ума" так ничего и не довела. Вернее довела кое-что, но не "до ума", а до "умишки".
Вот и сегодня разместила стих "Скоро утро", без слез читать не могу: вчера ночью я была в восторге от него, я даже засыпала, напевая, на мотив "Я свободен" Кипелова, а сегодня сплошное разочарование. И что дальше с этим делать? Не могу сказать, что меня это сильно мучает, но, как перфекционистку, временами "достаёт".
А у Вас как? Сразу рождаются гениальные вирши? Или как у меня? Расскажите, Вы мне этим очень поможете!
А есть этакие совершенные мраморные статуи и отзывы 
, но всегда есть "средняя температура по больнице". Это краткая памятка, которая лишь дает дааалеко не полное понимание - так... намек. Потому как каждый раз надо рассматривать на конкретном примере. 
ну а то что возникает в мозгах записывай... удобно на диктофон... если муж терпеливый)) или как поплавок вскакивай к блокноту... это скоро пройдёт, а вот появится ли вновь, - большой вопрос... ты помни только одно - поэту можно всё - одного нельзя - лгать... и если твоя работа открытая нараспашку, пусть даже не по техправилам, она коснётся читателя... в поэзии нет смысловых правил, нет потолка и пола, нет систем планет, поэзия это реальный космос, вселенная отдельно взятого человека... поэт имеет право на многое, на всё, кроме лжи и пошлости...
у меня она "никак", порою есть, порою нет, но слова есть всегда, то-есть мне есть что сказать миру, и поэтому я придумываю новые формы, которые нормальный автор ну никак не назовёт стихами, а я их назвал "позы примитивизма" и не жу-жу... главное чтобы ты, автор, в этих словах, строчках, формах, чувствовал себя комфортно, на остальное как минимум глянуть с презрением... есть ты и слово, и нет больше ничего, никаких читателей, памятников - ничего... и если это чувство есть, значит нет никаких вопросов по поводу...
удачи... пиши... и будет счастье))