Заметка «День Рождения Мастера. Станислав Красовицкий. Но ещё в душе белеет белоснежный сад...»
Тип: Заметка
Раздел: Обо всем
Автор:
Баллы: 8
Читатели: 980 +2
Дата:
Предисловие:


Станислав Красовицкий (родился 1.12.1935) – Поэт, одна из ведущих фигур Второго русского авангарда.
Стихи Красовицкого до сих пор переходят из рук в руки и пользуются большим уважением среди любителей поэзии. Он и его поэзия представляются легендой той эпохи. Некоторые из его стихов были опубликованы в различных зарубежных, а с 1990-х годов и российских поэтических изданиях. Среди них, особенно примечательны публикации в поэтической антологии «У голубой лагуны» (Ньютонвил, Массачуссеттс, 1980), в «Антологии Гнозиса» (Нью-Йорк, 1982; Санкт-Петербург, «Медуза» 1994) и в журнале «Гнозис» (№11, 1995, Москва). 

Однако сам автор не проявляет ни малейшего интереса к своим стихам 1950-х годов и их публикациям.

Красовицкий работал научным сотрудником в различных научных учреждениях. В 1970-е и 1980-е он был редактором самиздатского православного журнала «Фордевинд». В 1989 году он эмигрировал в США, и в 1990 он был рукоположен в сан священника РПЦЗ. Он служил священником во Франции и в Англии.
В середине 1990-х годов вернулся в Россию. Выступает против примирения РПЦЗ с Русской православной церковью. Был заместителем председателя «Комитета за нравственное возрождение Отечества», возглавляемого протоиереем Александром Шаргуновым...

День Рождения Мастера. Станислав Красовицкий. Но ещё в душе белеет белоснежный сад...

* * * * *

Старинные шаги на тусклом гобелене
Мне шепотом своим о чем-то говорят,
Оставив пыльный след на замковых ступенях,
Они из глубины идут в дворцовый сад.

Охотник с девушкой, почтовая карета,
Готовая вот-вот перелететь тот мост,
Они, носители какого-то секрета,
Известного одним ответа на вопрос.

Да пусть хоть целый мир в когтях у людоеда,
Для вас всегда открыт свободный свод небес,
Мост, горы, девушка, волшебная карета,
Охотник с трубкою с ружьем наперевес.




* * * * * 

Отражаясь в собственном ботинке,
я стою на грани тротуара.
Дождь.
Моя нога в суглинке,
как царица чёрная Тамара.

Зонтик раскрывается гранатой.
Вырастает водородный гриб.
В пар душа –
(как тяжела утрата).
В грязь кольцо –
должно быть, я погиб.

Но как странно –
там, где я всё меньше,
где тускнеет чёрная слюда,
видеть самого себя умершим
в собственном ботинке иногда.




* * * * *

Край сосен.
И на берегу грань вёсел
У кромки ледяной воды,
Где одноглазый сумрак Осень
Оставил медные следы,

Куда уходят все дороги,
Куда уходят все года
И подожди ещё немного –
Здесь лягут белые снега.


Осень


Отдалённый трещит мотоцикл
И становится осень всё ближе –
В этом мире друзей и привыкл
Я твой взор в отдалении вижу.

Я твой образ на стенах ловлю.
В цвете листьев, то смуглых, то алых.
И могу я сказать, что люблю –
Росчерк неба в осенних провалах.



Астры


Калитку тяжестью откроют облака,
И бог войдёт с болтушкой молока.
Ты не потянешься, но ляжешь наповал
Убитый тем, в чью душу наплевал.
И ты увидишь в чёрном полусне,
Летя вразброд на вещем скакуне,
В твоей спиною созданной ночи
Мечта богов воплощена в печи.
Трубой замаскированный пилястр,
В нём прокажённые лежат в коробках АСТР
И зимний дом замёрз, и летний сад,
И жизни продолжается распад.
Сыграй мне девушка такое,
Чтоб ухватило за пилястр.
Чтоб прокажённой красотою
Душа была коробкой АСТР,
Чтоб око выпало наружу
Расплатой тела на полях,
Душа моя, сыграй-ка мужу
На фортепьянных векселях.
Что для одних победа ритма,
В ином победа БУГИ-ВУГИ,
Но то же чувство, словно бритва,
Перерезает НОГИ-РУКИ.
Писк жаворонка в небе, мыши,
В нас вырезается ограда,
И мы идём почти по крыше
В объятьях жестяного сада.
И как в театре нет предела
Явленью ГРОМА или ГРИМА,
Так в наших спинах
Солнца тело,
Похолодевшее,
Незримо.
В глазах по ЧУДУ, по МАНЬЯКУ.
Какой-то дьявол в нас сидит.
И каждый ракурс вплоть до РАКУ
НА-РАСТЛЕВАЕТ-КУСТ-РАКИТ.
И в этот миг виденьем сада
Намного мир и вещ и зрим.
И мы в тиши полураспада
На стульях маленьких сидим.




Шведский тупик


Парад не виден в Шведском тупике.
А то, что видно, – всё необычайно.
То человек повешен на крюке,
Овеянный какой-то смелой тайной.

То, забивая бесконечный гол
В ворота, что стоят на перекрёстке,
По вечерам играют здесь в футбол
Какие-то огромные подростки.

Зимой же залит маленький каток.
И каждый может наблюдать бесплатно,
Как тусклый лёд
Виденья женских ног
Ломает непристойно,
Многократно.

Снежинки же здесь больше раза в два
Людей обычных,
И больших и малых,
И кажется, что ваша голова
Так тяжела среди домов усталых,

Что хочется взглянуть в последний раз
На небо в нише, белое, немое.
Как хорошо, что уж не режет глаз
Ненужное вам небо голубое.




Белоснежный сад


А летят по небу гуси да кричат,
в красном небе гуси дикие кричат,
сами розовые, красные до пят.
А одна не гусыня –
белоснежный сад.
А внизу, сшибая гоп на галоп,
бьётся Игорева рать прямо в лоб.
Сами розовые, красные до пят,
бьются Игоревы войски
да кричат:
«У татраков оторвать да поймать.
Тртацких девок целоком полонять.
Тртачки розовые, красные до пят,
а тртацкая царица –
белоснежный сад».

Дорогой ты мой Ивашка-дурачок,
я ещё с ума не спятил, но молчок.
Я пишу тебе сдалёка, дорогой,
и скажу тебе, что мир сейчас другой.
Я сижу порой на выставке один,
с древнерусския пишу стихи картин.
А в окошке от Москвы до Костромы
всё меняется, меняемся и мы.
Всё краснеет, кровавеет всё подряд.
Но ещё в душе белеет
белоснежный сад.


©Станислав Красовицкий, 1958–2013






Оценка произведения:
Разное:
Реклама
Обсуждение
     00:13 02.12.2017 (1)
1
Спасибо за информацию.
     00:17 02.12.2017
Стась - Гений, счастье жить в одно время с ним...
Реклама