Написала премилый стишок
И осталась довольна сама.
Испытают читатели шок,
Скажут: столько вложила ума.
На цитаты растащат в момент,
В каждой строчке отыщут алмаз.
Сам админ мне напишет коммент
И подарит букет пышных фраз.
Будет в сердце царить добрый свет,
А за окнами звёзды сиять.
Как прекрасно, что есть Интернет,
Этот сайт интересный и я.
Ведь заметят: писала с душой,
И такая в стихах красота,
И пора бы со сцены большой
Их самой непременно читать.
А наутро отправлюсь в народ,
Чтобы люди узнали, кто я.
Блендамедом начищу свой рот,
Чтоб с красивой улыбкой стоять.
Если в гневе взорвётся весь зал,
Спесь сбивая свою на корню.
Опущу ниже пола глаза:
Написала ж такую фигню...
***
Не гарцую, как ты, на крылатом Пегасе,
И не режу словами читателям нервы.
Мой «айкью» как у школьницы пятого класса,
Потому что два года сидела я в первом.
Не хватает умишка блеснуть в разговоре,
Даже если предмет его попросту жалкий.
А от ляпов моих и приставок фольклорных,
Вянут уши мужчин, как на окнах фиалки.
Но победа всегда удавалась мне просто,
Несмотря на отсутствие вкуса и стиля.
И мои «дивяносто–шисят-дивяносто»
Недостатки глубоких извилин затмили.
Да и ты, дорогой, отличиться не сможешь,
Попадёшься в природой сплетенные сети.
Для мужчин ничего не бывает дороже
И желаннее этих размеров на свете.
***
Скончаюсь тихо среди ночи,
Ночами оживают раны,
Когда мне будет лет сто тридцать
И хорошо бы не бухой.
Еще хотелось бы мне очень,
Чтоб умерла весною ранней,
Когда поют на ветках птицы -
Красивым должен быть уход.
В стране по мне объявят траур,
И день дождливо-серым будет.
В Москве, в Пендюринске, и в Курске
Заплачут нищий и богач...
К земле склонятся скорбно травы,
Цветы на рынках скупят люди,
И торгаши начнут на тюркском,
Творить хвалу своим богам.
Сложу на стол стопу шедевров,
Своих томов златые слитки,
Заботясь о судьбе потомков,
И не боясь пустой молвы.
Пусть Церетели будет первым,
Хотя желающих с избытком
Моей скульптурой многотонной
Украсить площади Москвы.
***
Не питай напрасные надежды,
Яркий свет убавить не спеши:
Я снимаю всю свою одежду
Только по велению души.
Для тебя я тайная планета,
И мечта нетленная твоя,
Но тащусь от нищего поэта,
Мир его стихов боготворя.
От него пьянею по субботам,
Рвусь душой к созвездьям нашим вверх.
А с тобой по графику работы
Скучный секс назначен на четверг.
|
И с юмором, и с иронией! Хорошо!
