А как же быть, когда тебе
Любви обглоданные кости
Бросают так из-за стола,
Как будто ты не мира этого,
А незнакомец, что с утра
Попутал двор с попутным ветром…
Леонид Губанов
сомнительно играют в творчество, а рядом мы, не мира этого, купаем рифмы в тех пророчествах, забытых в мире современности… играют в прятки маски путая, мучительно стесняясь времени, судьбой подаренными утрами вновь воскресают от забвения… сквозь чьи-то жизни напролом – дверной косяк тебе распятием, а кто-то в щёлочку бочком даря судьбе шелка и платья, когда любовь всем предлагает лишь разлад… как паспортные, все слова чужие и хочется менять звенящий звукоряд истошным криком повторяя твоё имя…
а по-другому не рождается строка, не вызвать их рассеянных в пространстве, и с губ срываются слова, мучительно и буквенно прекрасны…
|
