Два рифмоплета, четыре поэтессы,
Три пьяных менестреля, лысый бард,
Решили сочинить для мира пьесу,
Но не закончили игру мусольных карт.
А после ужина, когда зажглися свечи,
Исчез с сердец неистовый порыв,
Открылись рты, и все внимали речи,
Что лысый, как души нарыв,
Излил с такой чудесной силой,
Что ноги отнялись у поэтесс.
Они кричали: да, заткнись же, сирый,
У нас меж ног застрял твой дикий стресс.
Что скажем мы мужьям, где время проводили,
Вытаскивай свой гнусный причиндал.
И мы под душ, там есть кусочек мыла,
И кто тебя такого подослал.
Английского кривого извращенца,
Наверное изысканный Шекспир.
Там в ванной не нашли мы полотенца,
Ну, дай глотнуть кислючий свой кефир.
Мы больше не придем и не надейся,
Уж лучше к Пушкину, на свадебный фуршет.
Хотя там тоже слышала: разденься,
Но я ответила: серьезно, а вот нет. |
