По чёрно-белым клеткам шахматной доски,
Бреду фигурой зримой… не король, не пешка.
И на полоски разрывая новые стихи,
Стараюсь в мановеньях рук не мешкать.
Мелькнул в витрине позднего бистро
Знакомый образ с гордою осанкой –
В своей руке сжимает телефон,
И пиджака пола блестит изнанкой.
Цвет чёрный не люблю, но серебро на нём,
Напоминает мне канал в гранит зашитый,
В котором отражаемся вдвоём
Танцующие танго в дне давно прожитом.
Реальность дарит солнечным лучом,
Он в зеркале рождается пушистым.
Проходят сотни жизней за плечом,
В которых ты неразличим творившим…
Судьба, наполненная хором голосов,
Вот только образы становятся размыты…
Я привыкаю не считать часов
У счастья, что сбивается с орбиты.
|
Прекрасно!