Пустынные тетрадки,
Не записи, не дна,
Холодные порядки,
Вокзал и суета,
Сидит уже угрюмо,
Писатель в тишине,
Не пишется, не ждется,
Снегов в немой земле…
Писателю никто не пишет,
Никто не ждет,
И время убыстряет,
Писательский итог,
Рассвет не наступает,
Не наступает взлет,
Где муза, где история,
Она ушла в свой гроб.
Пустынное немыслие,
Пустынная борьба,
Писатель в позе Пушкина,
Не пишет некогда,
Уже исчезла муза,
И нечего писать,
Душа повисла на веревочке,
И режет горло сталь,
На утренней площадке,
Висит поэт души,
Не приняли в издательство,
А там ты хоть умри…
Писателю никто не пишет,
Никто не ждет,
И время убыстряет,
Писательский итог,
Рассвет не наступает,
Не наступает взлет,
Где муза, где история,
Она ушла в свой гроб.
***
Золотая малина,
На губах у меня,
Толи я ангел мира,
Толь ушедший в края,
И несется по брегу,
Колесо желтизны,
Спелых ягод собрать,
Для неброской души,
А судьба как колечко,
Одел и верху,
Только стонет немножко,
От того что в плену,
Не пускает её, на крылья небес,
Ангел темени злата и мнительный бес,
Но играет за стенкой,
Саксофон паренька,
Постучусь я к нему
И открою глаза,
Выпьем с ним за симфонию,
Что живет на века,
И откроется дверь,
Во благие места.
|
И режет горло сталь...