Вот тело странное моё.
Из ДНК. Седые кудри.
Зрачок колючий, как копьё.
И лоб с залысинами, мудрый.
Где точка — та, откуда всё
как из зерна произрастает?
И говорит: "Моё, твоё!"
И тем от мира отделяет.
В чём сущность творческого "Я"?
Быть может, в неком шевеленье,
когда в трясине бытия
ты молишь, молишь о прощенье?
Бывает, с ужасом на срез
любого времени вглядевшись,
вдруг понимаешь — это бес.
И он разбух, тобой наевшись.
Вот мысли — вроде бы мои.
Упасть им доля в ноосферу.
Ты в них кричишь: "О, Элои!
Спаси творение и веру".
Но, может, это всё не так.
Всё по-другому изначально.
А ты лишь мнительный чудак.
На ход вещей глядишь печально.
Быть может, небо — как архив,
где спит надравшийся чиновник.
Проснувшись, скажет: мёртв ты, жив.
И в чём особенный виновник.
И прочь из мира чудеса,
непредсказуемые смыслы.
И будут тусклыми глаза.
И мелкими пустые мысли...
|
