Настроив лиру вновь берусь за карандаш.
Нашептывает муза в душу строки.
И сердобольный строчит репортаж,
Что видел в мире, о чем глагол уроков,
Земле пророчит в ближние сто лет.
Сказать по правде – неутешно горе.
Нет более печальнее планет,
Что носит на себе Руси безмерной поле,
Но не чудес, усатый потерпи,
Бессменный страж любимых скоморохов.
Или напой Италии мотив,
Без лишней страсти, ахов или охов.
Из-за тебя земля трубой свернется,
А может из-за Урганта придут земле кранты.
Что лыбитесь друзья восстав на край утеса,
Иль скажете, что грех снесли не вы,
На выи горемычные народа.
Вас проклянут потомки злых идей,
За то, что вы под маскою урода,
Готовили спектакли для людей.
Крошили на глазах людей строптивых
Ингредиенты недоступных люду блюд.
Вам не сойдут мечтанья о Мальдивах,
И в мыслях грязных с девкой черной блуд. |
