Эра бесплодных

Странное наше время:
Вдоволь холстов и краски,
Только иссякли темы,
Лиц не видать – всё маски…
Я бы писал про осень,
Ты бы писал про скуку…
Только стихи – не очень,
Ручку не держат – руки…
Вслед за бесплодным зудом
Тянемся мы – друг к другу,
И – как бобры – запруду
Строим… И сводим дуги
Мёртвых мостов словесных,
В небо кидаем – арки,
Нам уже – очень тесно,
Нам уже – очень жарко…
Воздух хватаем – ртами,
Не избежать – удушья,
Впалыми животами
Склеились – наши души…
Я бы писал – про небо,
Ты бы писал – про Землю,
Только мы оба – слепы…
Я, как и ты, приемлю
Странные муки эти:
Не откажусь от муки
Я – ни за что на свете…
Пусть – вместо крыльев – руки…
28 ноября 2017 года; 1:37