Так трудно вести дневник:
по трупам своих надежд,
по обрывкам души
проведи-ка ты из-под век
взглядом,
и там, где особенно прозвенит,
простучит, проболит, возьми нож и режь,
а пером - пиши,
человек,
потому что надо.
Ведь взялся-ручался: "будет!",
будет что есть - перед всеми,
обнаженного сердца дробя
стук на строки...
Да что об этом?
Говорят: "попиши, может, нужно людям..."
Но разве ж могу всё время?
И вдруг подписываются на тебя,
на слёз потоки,
как на газету.
И ты чувствуешь:
тираж нужен,
те, кому, уж идут на счет,
да с души ведь бумага - живая -
не еловая и не рисовая,
и когда грустно тебе,
когда всё хуже и хуже,
и ты не можешь "еще и еще",
с остервененьем в печать сдавая,
от тебя берут - и отписываются...
© Немойберег |
