Подборка стихов
непризнанных поэтов и
трагически погибших или
покончивших жизнь самоубийством
Они всегда с нами...( ЛЮБИМЫЕ ПОЭТЫ)
СТИХИ АЛЕКСАНДРА МОРЕВА
(Покончил с собой, бросившись в строительную шахту.
Ему было 45 лет.)
НАД ГОЛОВОЙ НОЧНОЕ НЕБО СИНЕЕ
Над головой ночное небо синее,
Внизу бледнеет гаснущий закат,
Но в дне прошедшем было столько силы,
Что кажется,
Вот-вот вернётся он назад.
ПОДОРОЖНИК
Он словно создан из зелёной стали.
Выносливость его вам не понять.
Не раздавить его ни вам, ни стаду,
пылящему дорогами в полях.
Он на границе праха и цветенья.
О, жертвенность листа, затоптанного в пыль!
Стремленье с краю быть – не самоотрешенье,
он мог бы в поле победить ковыль!
Бой выиграть за самоутвержденье
с любой травой.
Но он стоит, увы,
подняв свои решительные пики,
он сторожит от смерти край травы,
причисленный травой к святому лику.
Но, может быть, бежит он от травы
и людям в дар себя готовит?
Когда порежетесь случайно вы,
он тут как тут – он кровь вам остановит.
Он любит музыку шагов, колёс, подков,
он любит слушать баб у сельского колодца.
Просёлком по полям, тропинкой к дому рвётся,
и окружает каждый сельский кров.
Не знаю, как бы он без человека жил!
Он там, где человек когда-то проходил,
он там растёт, где наша жизнь проходит.
Вот и на кладбище он иногда заходит,
чтоб постоять у стареньких могил.
ГЛУХОЙ
В уютном дворике, где голоса детей
Смешались с музыкой, со скрипом экипажей,
Открылись окна тихих этажей:
Бродячую шарманку слушал каждый.
Кто улыбался, кто вздыхал глубоко,
А подмастерье музыкантов думал важно:
— Мою музыку, слушая, всплакнёт,
Быть может, кто-то.
Текла шарманка музыкой сермяжной.
Но к дому шёл глухой, не разбирал дороги.
Дождя не слышал – только в лужах пузырьки.
Был вновь сюртук забрызган,
Вновь промокли ноги,
А мысли, как поток стремительной реки!
Вбежал. Дверь хлопнула.
В раскрытое окно втекла шарманка,
Заунывная, тугая.
К роялю он прошёл по листопаду нот.
Пусть деньги кончились, но всё равно
Счета от лавочников жизни не меняют!
Не улыбнётся – нет!
Лишь ярче бледность щёк.
И счастлив он!
И можно ли иначе?!
Играй же, Людвиг!
Ну ещё! Ещё!
Шарманщик замолчит на улице.
Заплачет...
МЕНЯЯ ОЧЕРТАНИЯ ОВАЛА
Меняя очертания овала,
Чуть покосился на стене портрет.
В моём лице все признаки обвала, –
В потухнувшем вулкане жизни нет...
В преддверье сумасшествия стою.
Оно как пасть! Оно меня глотает.
Я отбиваюсь, но оно толкает
В ту бездну, что у смерти на краю...
Мигание огней. Дождь бурей пахнет.
Приставлен к горлу чей-то ржавый нож.
Отчалив, плещется заброшенная барка.
Бьёт колокол.
И наступает ночь...
ТВОЙ СОН
Я вдруг вошёл в твой сон –
Ты за столом сидела,
Блестящий чайник отражал окно,
В окне капель весенняя звенела,
Забыв, что я любил тебя давно.
И вновь я стал беспечным, вдохновенным –
Ведь ты была, как восемь лет назад.
Как будто нашей жизни перемены
Не отвратили этот мой возврат.
В ту комнату, где старые обои,
Где юность наша, словно ранние цветы...
Где ты стоишь с кулёчком гоноболя,
Ещё полна любви и красоты.
Твоё видение вновь слило наши души
И невозможное случилось в час росы.
И на подушке я под ухом слушал,
Как долго бились на твоей руке часы...
И пусть магическою силой совьей
Твой сон стал вызовом моей судьбе...
Но я исчез!
И через город сонный
Вернулся к спящему без снов.
К себе.
Мир тоскует в транзисторном лепете,
люди песни поют не свои…
А в Стране дураков стонут лебеди,
плачут камни и ржут соловьи…
*********************************
Заря, заря, вершина декабря...
В лесах забыт, один у стога стыну.
Встает в тиши холодная заря,
мороз, как бык, вылизывает спину.
Качнулась чутко веточка-стрела,
и на поляну вымахнул сохатый...
И, падая на землю из ствола,
запела гильза маленьким набатом...
Заря не зря, и я не зря, и зверь!..
Не зря стволы пустеют в два оконца...
И, как прозренье в маленькую дверь,
через глаза
в меня
входило
солнце!
************************************************
Назло несчастьям и насилью,
чтоб зло исчахло наяву,
Земля придумала Россию,
а та – придумала Москву.
И вечно жить тебе, столица!
И, грешным делом, я хочу
стихом за звезды уцепиться,
чтоб хлопнуть вечность по плечу.
ВЛАДИМИР ШИРЯЕВ
«…Потому от века Русь
все поет про гроздь рябины,
что у ягод этих – вкус
нашей горестной судьбины».
АЛЕКСЕЙ ШАДРИНОВ
(трагическая смерть)
Холодный воздух - хрупкая слюда -
Кладет на волны радужную млечность.
Понять ли мне, о чем поет вода,
Куда она змеится бесконечно...
**************************
Я мечтал увидеть
В голубом переплете,
На широком поле белого листа
Кровь мою и сердце
В огненном полете-
След моих терзаний
Строчки и креста.
*******************************************
Рыдают гуси, клином размежив
Поля небес, изрытых облаками.
Моя душа над родиной летит,
Обняв ее бесплотными руками...
*************************************
Ах, лето - это ужас. И втройне
Бессилен я в желании прохлады.
А все живёт, не зная обо мне,
И торжествует сад из-за ограды.
И все живет, не зная обо мне,
И я, как все, в безделии ничтожен.
Неведом я, и ужас не поможет
Сухую пыль сменить на хрупкий снег.
Лишь только дождь,вонзаясь в купола,
Прохладою своей великодушен,
Но он ушел туда, где собрала
Изогнутая радуги дуга
Оттенки глаз, ласкающие души. ( 18 лет)
ЮЛИЯ ДРУНИНА
(самоубийство)
Ухожу, нету сил.
Лишь издали
(Всё ж крещёная!)
Помолюсь за таких вот, как вы, —
За избранных
Удержать над обрывом Русь.
Но боюсь, что и вы бессильны.
Потому выбираю смерть.
Как летит под откос Россия,
Не могу, не хочу смотреть!
АЛЕКСАНДР ПАКСИВАТКИН
Отцвели мои весны до срока.
И в прозрачном плену сентябрей
Так темно мне и так одиноко…
Кто-нибудь! Посвети, отогрей…
Вот идет стороной незнакомка.
И я нежным желаньем горю –
Притянуть паутинкою тонкой
Ее май к моему сентябрю.
********
Мост, упавший на колени,
По-верблюжьему горбат.
Убежать бы из деревни!
Чем тут хвастать? Не Арбат…
О! В капусте стонут жабы…
О! Шуршит в соломе мышь…
Убежал бы! У-бе-жал бы!
От себя не убежишь.
Млечный путь звезду уронит –
Вздрогну!
Сникну.
Затужу…
И, оставшись на перроне,
Вслед тебе из-под ладони
Я сквозь слезы погляжу
*******
Я огня твоего не нарушу,
Лишь подброшу стихов в костерок.
Отогрею озябшую душу
И к ногам упаду, как листок.
Не душистую ветку сирени –
Седину и остаток волос
Положу я тебе на колени,
И задам тебе вечный вопрос:
Где ты раньше была, молодая?..
Безупречна, скромна и горда …
Дай, тебе по руке погадаю!
Недотрога, куда ж ты? Куда?!
**********
Ничто не вечно во Вселенной!
И Бог, прищуривая глаз,
Давно подобием рентгена
Глядит сквозь Библию на нас.
*****
Ничего нам в будущем не светит –
Ни к чему потёмки озарять.
Мы теперь легко живём на свете,
Потому что нечего терять.
************
Слёзы одиночества смахнуть бы
У порога счастья по весне!
Но в несчастье втоптанные судьбы
Не отмыть, как пятна на Луне.
Я по первому снегу иду,
Вспоминаю, грущу, улыбаюсь,
Не надеюсь, не верю, не жду
И в сочувствии – не нуждаюсь.
ЛЮБОВЬ НЕФЁДОВА
Помнишь, как прощались у калитки?
Как горел боярышника цвет?
Будто бы серебряные слитки -
Я несла подаренный букет.
До крыльца - не дальняя дорога+
Но зато длинны в разлуке дни.
"Милый ветер, лепестки не трогай
Потому что хрупкие они!"
+Много дней букет водой поила,
А когда поник он на столе -
Я его и вянущим любила
Больше всех букетов на земле.
(с) Т. ТОЛСТАЯ "Лимпопо"
Над густою лебедою гуси-лебеди летят!
То как зверь они завоют, то ногами застучат!
Гуси-лебеди с усами - страшно девице одной;
это ты, Иван Сусанин? Проводи меня, родной!
Нашим планам нет предела, всем народом рвемся ввысь,
и в распухнувшее тело раки черные впились!
Едут греки через реки, через синие моря;
все варяги едут в греки, ничего не говоря.
Холодок бежит за ворот, пасть разинул соловей:
не сдается лютый ворог милой родине моей.
Соловей хрипит на ветке, гнется дерево под ним;
"кукареку" - гаркнул в клетке шестикрылый серафим;
птичка божия не знает ни пощады ни стыда:
сердце с мясом вырывает и сжирает без следа.
А струна звенит в тумане, а дорога все пылит...
Если жизнь тебя обманет - значит, родина велит.
Послесловие:
Буду признательна, если у вас найдутся ссылки
на хорошие стихи современных авторов
безвременно ушедших...
Невероятно яркие стихи! И цепляют за душу, и что то дрожит, и некоторые до слез пробирают. Вы правы, Мона. Мне еще работать и работать, и не факт что из меня что- то выйдет. Мне бы не хотелось прослыть графоманшей, но ТАК писать, я врядли сумею. Спасибо от всей души. Лина.
я знаю))там (с) стоит- ссылка. Я писала в комментах, что про Толстую не в курсе. но комменты кто-то стёр, при том вместе с ссылками на новые ресурсы поэтов безвременно ушедших...
Всегда с подозрением отношусь к такой поэзии, потому что считаю, что поэт не имеет права на трагическую судьбу. Являясь ЛИДЕРОМ МНЕНИЙ, поэт обязан понимать свою ответственность перед аудиторией. И если, чисто по-человечески, у него есть негласное право наплевать на себя и идти дорогой саморазрушения, то, как поэту, ему никто такого права не давал.
Безусловно, есть много стихов с мрачноватым настроем, которые, однако, не демонстрируют разложение души. Как правило, в них присутствует самоирония. ...Приведу дурацкий пример:
встану рано утром
выпью чашку ртути
и пойду подохну
в сраном институте
Подобные тексты призваны, скорее, воодушевить читателя, нежели затащить в пучину депрессивной рефлексии. Поэтому их я считаю вполне здоровыми, в ментальном смысле.
Поэзия, сама по себе, гарант стабильности и благополучия, защита от всех возможных бед. И если поэт погнушался признать её первичность по отношению к себе, значит, у него психическое отклонение, именуемое ГОРДЫНЕЙ. Если у него гордыня, значит, ничему полезному он меня, как читателя, не научит. Если он не приносит никакой пользы людям, значит, всё у него в жизни кувырком, значит, он не поэт, а одержимый.
Прошу прощения за категоричность, но у меня на этот счёт выработалось устойчивое мнение, и позиция у меня жёсткая.
Что ж, я не оспариваю мнение, а уважаю)))
Гордыня это вообще-то всеобщая человеческая черта, не всегда переходит в гордость, но каждый почти поэт ею болен. Можете сами проверить. Поставьте на стих честный отзыв и тут же вас обвинят в некомпетентности, я уже не говорю о рецензии. По- сути все почти мы психи, ибо только психическая энергия способна что-то сотворить. Что же такое может написать интеллигентный, счастливый обыватель?
Поэт в несчатье продуктивен больше, чем когда счастлив, по-моему. Вот у меня всё вроде наладилось и муза исчезла..душа успокоилась, грустить нет времени)))
То, что тщеславие это медленная смерть-абсолютно согласна и оно ни чему не учит, но ведь тщеславны и ревнивы почти все гении, к примеру, Пушкин. Он стал искать своей смерти, когда почувствовал свою невостребованность в поэзии. Последние годы стихи его были сумрачны и предсказательны:
- "нет вдохновенья- можно рукопись продать..!"
Он сам желал пули и получил её)))
Настоящие гении чаще всего ненормальные. А хороший стихоплёт всё-равно боль не опишет так, как поэт настоящий. Это чувствуется))))
Если актуально и сейчас, то поищу...
С уважением,
Татьяна