Печальный ангел на старом диване
курит, молча, пряча фигу в кармане
банного халата.
В разъёме SATA
отсутствует шлейф моего винчестера,
да и патрон в винчестере был бы честью.
Ангел глотает дым,
Сизым клубком никотин
заполняет воздух, а пепел – палас.
Лукаво щурит морщинками уголки глаз.
Халат кислотного цвета,
Next или сюр что это?
Да без разницы, во что одето
его тело. Сейчас не лето,
одежда хранит тепло и херит срам.
На цвет и вкус каждый себе выбирает сам
врагов и друзей. За окнами март и серость небес.
Ангел курит, ангел не бес…
И это главное. Продрогший город в тумане
хмари и зяби лижет с руки краюху,
треплет афиши и режет слух
автомобильными гудками.
Ангел курит на старом диване,
тасуя краем сознанья
колоду нашего прозябанья. |