Я не люблю ее,
Просыпающуюся среди ночи
И рисующую на холсте моих бессонниц
Картины, состоящие из одних треугольников.
По утрам я пытаюсь переписать все заново.
Но, увы, художник из меня никудышный.
Из-под неярких красок дня,
Сквозь серую грунтовку моих мыслей то там, то здесь
Проступают очертания ночных картин,
Неясные и расплывчатые как привидения.
«Ну, ну»,- ехидничает Ревность, когда я начинаю
сомневаться в реальности ее художеств.-
«Покажи свою правду жизни!»
Молчу.
Что я могу сделать, если рука не держит карандаш,
Если вместо улыбки вырисовывается что-то напряженно-кривое.
Но однажды, вконец рассердившись на себя за слабость,
А может просто пришло время, я нарисовала
«Сидящую у костра».
Его пламя можно зажечь только вдвоем –
От ударов двух сердец.
И тогда уже неважно, рядом ли тот,
С кем высекались искры.
Главное - поддерживать огонь.
Свернувшись калачиком и натянув одеяло на голову,
Я шепчу: «Я люблю тебя!»
Подброшенная ветка занялась пламенем
И, затрещав, усеяла ночь моих сомнений
Тысячей маленьких звездочек.
Ревность сложила мольберт... |
