Идем с экипажем по Фергане. Попали на какую-то улицу. С одной стороны частные дома, с другой – длинная и высокая стена. У проходящего гражданина спрашиваем:
– А что за этой стеной?
– Чито? – отвечает, – а самасечий дом. Вон психа стоит.
И точно – метрах в десяти от нас на вершине стены в больничной пижаме стоял взъерошенный мужичок.
– Ребята! Не верьте! Я не псих, – пронзительно закричал он, – меня тут держат ни за что. Я вполне нормальный человек. Помогите мне, парни. Я тут письмо написал министру здравоохранения. Очень прошу. Выручите. Напраслину тут терплю.
И подает нам потрепанный конверт. Командир на адрес глянул:
– Хорошо, – говорит, – передадим. Только ты с забора слезь, а то, не ровен час, свалишься.
– Вот спасибо вам, парни! Даже не знаю, как вас благодарить. А давайте, я вам тут чайником постою.
И принимает характерную позу, уперев одну руку в бок, а вторую вытянув в сторону, как носик у чайника. Он бы и стоял так долго, если бы чьи-то руки с той стороны забора не стащили его.
А конверт мы бросили в почтовый ящик, пусть кому надо разбираются.
(с) Александр Шипицын