Это было новое, совершенно неведомое ему чувство. Кто-то незнакомый и в тоже время, очень близкий по духу и образу мыслей, сидел внутри и беззастенчиво терзал его душу. В какие-то моменты ему казалось, что вот сейчас, стоит только взять лист бумаги, карандаш, ручку, абсолютно неважно что! Лишь бы это что-то писало и случится чудо! На чистом доселе листе строка за строкой появится не просто стихотворение или иной, прозаический текст. Родится настоящий шедевр! Да! Да! Никак иначе, именно шедевр! Но стоило сесть за стол, мысли уходили бесследно… Карандаш отказывался писать. Внутри образовывалась пустота. Он комкал ни в чем неповинный лист, с хрустом ломал еще менее виновный карандаш и бросал все это в корзину для мусора…
