Ни дня без строчки, говоришь, ни дня без строчки… А жизнь искусством не заменишь. Разве возможно заменить вкус жизни «неустанными трудами»? Лишить себя воздуха. Хлеба насущного. Человеческих инстинктов. Естественной боли от столкновения с живой материей мира. Твои жертвы «во имя творчества» не добавят твоим опусам ни качества, ни эстетической ценности. Зато появится внутренняя мстительность. Озлобление. Зависть. Мизантропия, сколько бы ты её ни прятал в зазорах между строками.
Зачем, на кой тебе эта вымученная, горделивая аскеза? О чем собираешься писать, не сталкиваясь с «прозой жизни»? Не Борхес ты, и не святой. Святоша, страдающий графоманией. Святые стихов не пишут, амиго. Святые стихов не пишут...
Вне грубой бытовухи, с её психованными эмоциями, вне постоянного адреналина — творчество становится схоластикой, механическим набором выразительных средств. Не мастерством. Мертвечиной.
P.S. «...Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я — медь звенящая или кимвал звучащий...» (1-е послание Коринфянам гл. 13.1 ап. Павла)
