Разбитая гитара

Я гитару разбил о балкон
                             и услышал струн жалобный звон.
                             Я был пьяным, она не пьяна,
                             и отхлынула злобы волна.

                             Я в себе снова что-то убил.
                             Не умел песни петь, но любил.
                             Всё свалить на взорвавшийся стресс?
                             Ты погибла, и я не воскрес.

                             Серым волком спою на луну,
                             сохраню я калеку струну.
                             В даль астральную злоба ушла,
                             и стыдливо скребётся душа.

                             Что же делать? И что мне понять?
                             На диване лежать и зевать?
                             И, привесив замочек ко рту,
                             реставрировать доброту?