Жил на свете человек,
Был он странный очень:
Вроде, белый, словно снег,
А чернее ночи.
Был он крепок и силён -
ПО ветру летая,
Был он мудр и умён -
До пяти считая.
И отважен был, и смел -
За семью замками,
Всё бы делать он умел,
Если б был с руками.
А ещё плясать бы мог,
Как никто не может.
Мог бы. Да вот только ног
Не имел он тоже.
Дом его - сосновый бор,
А его соседи -
Все, как-будто на подбор -
Волки да медведи.
Был всегда для всех закрыт
Мир его и тесен,
Жалок повседневный быт
И не интересен.
И в душе его порой
Точно вьюга выла,
И тоска-печаль горой
На него давила.
Где бы слёзкам по глазам
Пеленой стелиться,
Только было тем слезам
Неоткуда литься.
И однажды он во сне
Тривиально умер,
И лежал на простыне,
Шестизначный нумер.
Под кустом его, где тень,
В землю закопали,
А на следующий день
Праздник отмечали.
И совсем бы он ушёл
В ночь глухо-немую,
Только этот, вот, стишок
Посвятил ему я.
Не слыхали о таком?
Вспомните, ребята! -
Может, он и вам знаком
Тоже был когда-то?..
11 марта 2016 г. |
Это он...без рук и ног...песец наш белый! 
