Махнув рукой....
Тип: Стихотворение
Раздел: Без раздела
Тематика: Без раздела
Автор:
Баллы: 8
Читатели: 227 +1
Внесено на сайт:
Действия:

Махнув рукой....

Мне приснился черный лебедь,
Брал из рук моих хлебные крошки,
Смотрел бусинами-глазами,
И к щеке тянулся желтым клювом...
Захотелось мне бросить невод,
Чтобы вытянуть немножко счастья, 
Но такого нет в холодном море...

I

Махнув рукой, и в общем, отстранившись, 
Уйдешь в свой тесный многомерный рай, 
А я, надежду дергая за край, 
Сойду на нет, как скучный сон - не сбывшись. 
Зачем такие острые края? 
Такие одинокие массовки? 
Ещё плетутся ноги на тусовки, 
Но там бубнит свой стих... Уже не я.... 
Не я смеюсь, за ланч благодаря 
И каясь, что жую, облокотившись. 

II 

Ходить и думать - в угол из угла, 
В маршрутках ездить, как сосиска в тесте, 
Топтаться на одном и том же месте, 
Любить,скучать... И жить. Я бы смогла... 
А что? Чего замысловатого нам в том, 
Чтобы в навоз закапывать живьем 
Никчемные воздушные порывы... 
Друзья уходят, но порывы живы... 
И чем я не доска, и не бревно? 
Пора сгореть заброшенным жнивьем, 
Уйти и сгинуть. 

III 

Весна поит своим зеленым чаем, 
В заварнике настаивая боль... 
Течет по венам, оставляя соль, 
И умножая терпкие печали. 
Ну вот и всё, что могут дать шаги 
К открытой двери призрачного лета... 
Блуждает твоя тень в потемках где-то, 
Где гаснет день и тонут большаки. 
Уходят в пустоту друзья, враги, 
И тошно ждать лилового рассвета... 

IV 

Заброшен белый стих и старый ямб, 
И город в зелень, словно кисть, заброшен... 
Иди, душа, воруй у черных ям 
Мой теплый сон, который в хлам изношен.... 
Подай мне ручку, поднесу к губам 
Свою тоску, разлитую с дождями... 
Виват! Виват! Зелеными вождями 
Толпятся тополя и тут, и там. 
Накинуть плащ, и белым оригами 
Спуститься в мир, 
как в первозданный храм.

V

Такие дни обещаны вначале, 
Какие дни отпущены в конце... 
Иди, ползи, скребись на том конце 
Своей неутолимая печали, 
Свивай в одном запаянном венце, 
В одном огромном огненном кольце, 
Где жизнь - едва ли.

Напой ещё одну свою молитву, 
Её запел дождем вскипевший май, 
Как молоко сбегает через край, 
Бежит душа в нетеплую палитру, 
Разбавив словом, точно краснобай, 
Вечно цветущий затаенный край,
Сад, сшитый миртом. 

Уходит тусклый вечер в пустоту, 
И воскресенье плавит в понедельник, 
Больную мысль сшивает сон додельник, 
Вновь спутав нитки и беря не ту, 
И кажется, что сам себе отшельник, 
В пространстве ощутимо параллельном, - 
Невмоготу.

21 апреля - 5 мая 2014 года.

Оценка произведения:
Разное:
Обсуждение
     09:39 11.01.2017
Не нахожу слов для комментария... Просто -- прекрасное стихо-рассказ! Много хороших образов и...от души!!!
Книга автора
Корректор Желаний 
 Автор: Сергей Лысков
Реклама