Стою один на сцене в сельском клубе,
приставлен к горлу хриплый микрофон,
в проходах и дверях толпятся люди,
скрипит иглой трофейный патефон...
В ряду почётном, первом, -- ветераны,
несломленные жизнью старики,
медали потускневшие… за раны,
нашивки золотые "от руки"...
Торжественно-пронзительной волною
"Вставай, страна огромная...", и тут
знамёна, опалённые войною,
сбивая шаг, солдаты пронесут...
Пора вещать зазубренные речи
и петь ненастоящие слова...
но увидав ссутуленные плечи -
склоняется в поклоне голова...
Их взгляды затуманены надеждой:
"Скажи как есть, не подкачай, сынок,
сыщи простое чувство под одеждой -
не надо лгать, не надо между строк..."
И правда… сколько им ещё осталось:
— Ну, здравствуйте, родные. Как дела...
Мы помним, что вам выпало-досталось:
фронтовикам, и пахарям села...
Мы помним всех. Ведь помним? Не забыли?!
Кто мир за уши вытащил на свет...
Ой, сколько ж мы народу положили,
не сосчитать, хотя минуло лет...
Как осознать и вникнуть в эти числа -
за каждым жизнь, или, скорее, смерть...
бурлящий Дон и вспененная Висла
не унесут страданий круговерть...
Спустился в зал, и долго под гитару,
мы плакали и пели "Отчий дом"...
и помянули девочку Тамару,
казнённую на площади врагом...
Почудилось… как будто за плечами
воспрянул духом весь славянский род,
и пахло в клубе вкусно куличами
пасхальными… повеселел народ...
.
Уходят победители… рассветом,
шинелями сереет небосклон,
долину отвоёванного света
тревожат полноводностью колонн...
Уходят победители… без боя,
навеки зачарованные — быть...
Не удержать, не выдернуть из строя,
не уберечь их — грудью не прикрыть...
|
Низкий поклон Вам за стихотворение...