Пройдут года. Не мы, да и не здесь,
Но вновь вернутся к щекотливой теме
Изображенья всяческих богов….
Ведь мысль, она не знает берегов
И кто-то вновь свихнётся на тотеме,
И снова подтолкнёт кого-то спесь
Гигантские воздвигнуть монументы,
Построить храмы, в храмах алтари…
А чтобы легче было всех простить,
Для жертв табличку можно разместить:
«Взойди же на алтарь и здесь умри!
Не нарушай торжественность момента!»
Но что есть Бог? — Должно быть просто сила,
Способная материю создать,
И к ней вдобавок время и пространство…
Нужны ли силе наши реверансы,
Готовность на вопрос ответить: «Да!
Да, верую с рожденья до могилы»?
Зачем той силе нужен наш ответ?
Зачем ей жертвы, алтари и храмы?
Она самодостаточна вполне —
В любой частице или же волне
Она жива без всякой божьей мамы,
Да и без нас… Слова «да будет свет!»
Придуманы для слуха и для глаз,
Поскольку есть глаза у нас и уши,
На поиск приключений жопа есть...
А мне твердят, что сила — это месть
Тому, кто не молился, бил баклуши,
И просто жил — ну, кто во что горазд.
Вернёмся к щекотливой этой теме?
Ждём Бога, как наложницы в гареме —
Когда, когда ж великий господин
Нас осчастливит вновь своим визитом?
Покажет иль устроит чудеса,
А может заберёт на небеса,
Куда дорога праведным открыта,
(А праведный, конечно, я один)
Ко мне! Меня, а вовсе не её!
Я лучше, я умней, стройней и краше!
К тому же, извините, и бельё,
Как сами понимаете, не наше.
Кому же эта сила может мстить?
Своим же, извините, воплощеньям?
Примерно, как себе по морде дать,
А после от себя чего-то ждать,
Чего? Эмоций? Гнева, возмущенья?
Какая глупость, мать её етить!
Стекается философов толпа,
И разум наш пускается в дебаты,
Где часто слышно слово еретик!
И хватит нам уже мозги крутить!
Где оппоненты вечно виноваты,
А публика конечно же глупа.
Но наш педагогический процесс
Невольно вызывает интерес:
Ведь сила существует в виде мозга,
Способного на логику и речь,
Чтоб, в руку взяв протоны (в виде розги),
Протоны (в виде жопы) розгой сечь?
Во имя силы или вопреки?
Неважно! Но зато всегда во благо,
О чём наверх отправлена бумага,
Чтоб утешались ею дураки.
Пройдут века...Не здесь, да и не мы
Опять уткнутся носом в непонятки,
Когда теорий тьма, а фактов ноль.
А власть кричит: «Подать на стол изволь!»
Но с власти, как известно, взятки гладки —
Не им же зарекаться от сумы?
Да и тюрьма-то светит нам, не им,
Им — максимум, почётная отставка
И пенсия — таков теперь расклад.
Пусть даже ему кто-то и не рад,
Но только те, кого на переплавку
Сошлют за то, что жаждою палим
Или поверив в божью справедливость,
Идёт на митинг (сдуру) торопливо,
Где влепят по зубам, а после срок,
Чтоб верующим прочим был урок...
Пройдут века и, точно говорю,
Чуток пораньше или чуть попозже,
Но снова будут всех лупить по роже
За нелояльность батюшке-царю
И новая имперская идея,
Сокрытая мод маской соцсетей,
Вернётся в своём истинном обличьи,
Классическом и в общем-то типичном,
О чём узнают все из новостей,
И, может статься, кто-то обалдеет…
А ведь предупреждал Екклезиаст,
Что всё на свете движется по кругу,
И всё вернётся «на круги своя»…
О том же говорю сейчас и я,
Как раньше Бродский, помнишь — в письмах другу?
Мда...Бродский на метафоры горазд
И прожили мы больше половины,
И половина больше, чем вчера
Порой на десять лет или пятнадцать,
Что толку нам подсчётом заниматься,
Когда подули с Севера ветра,
Чтоб остудить умы и те ж руины?
Вернёмся к силе, храмам, алтарям
И, как без них? Конечно же и жертвам —
Жрецов и силу надобно кормить...
Кто виноват? Конечно же не мы,
Мы счёт ведём количеству умертвий,
Хотя, боюсь, что попусту и зря.
Пройдут века или года — не знаю,
Нахлынет новых варваров толпа,
Снесёт к чертям вчерашние кумиры —
Во имя экологии и мира,
Любовь ведь, как и ненависть слепа,
И строчки про грозу в начале мая
Цензура несомненно запретит,
Поскольку гром кого-то там пугает,
Какое-нибудь, скажем, меньшинство…
Гром будет, ибо это естество,
Об этом лишь писать не разрешают,
Но ты, поэт, об этом не грусти:
Ведь запретят к тому ж ещё и рифмы —
Не все же, бля, умеют рифмовать?
Но всем охота быть большим поэтом…
И власти позаботятся об этом —
Сперва опрос, потом голосовать...
И мы уйдём, останемся лишь в мифах,
Рифмованное завтра же сожгут,
Не мелочась сожгут библиотеку,
А заодно и церковь — всё, как встарь…
Поэтам — крест, а нет — петля, фонарь,
А остальным пивная и аптека,
Там, где-нибудь, на дальнем берегу...
|
