Стихотворение «Вирт. Неотправленные письма »
Тип: Стихотворение
Раздел: Без раздела
Тематика: Без раздела
Автор:
Баллы: 55
Читатели: 126 +1
Дата:
«Вирт. Неотправленные письма » выбрано стихотворением недели
20.06.2022
Предисловие:
Геннадию Валову

Вирт. Неотправленные письма

Суббота

Вот и кончился май – перетёк в июнь.
Я проснусь в бескрайней своей постели.
Ты б хотел поменять её на твою,
жаль, что жёстко спать там, где мягко стелют.
Жаль, что слышно неважно, когда молчишь,
и что писем нет, и уже не будет...
Мы с тобой далёкие слишком люди,
меж собою - знакомые только лишь.
Я лечусь шоколадом от этих драм,
но коньяк помогает гораздо лучше.
Ты раздавлен полночью - где-то там,
на подушке влажной щекой колючей.
Я бы сверху смотрела в твоё лицо,
не боясь потом оказаться снизу…

По карманам нашаренное словцо,
не спасёт бездарную антрепризу .
Слишком много скопилось засохших слов,
будет чем топить вечерами печку.
Поджигая письма, а в них любовь,
зажигалка мокрая даст осечку,
но они займутся, в конце концов,
и сгорят, и комнату обогреют…
Тебе всё ещё снится моё лицо? -
если спишь, то время идёт быстрее…
На песчаных просторах моих часов
толстый слой слежавшейся тёплой пыли -
от моих площадей до твоих лесов…
Вот и мы - знакомыми только были
*

Воскресенье

Все корабли плывут к твоим причалам,
к далёким краесветным берегам.
Я твой язык так долго изучала,
что свой забыть успела.
По слогам
читаю, словно писаны не мною
стихи про то, как я всегда права…
И мне ложится под ноги трава
некошеной зелёною волною.
И лето мимо медленно течёт,
и ближе к сентябрю вольётся в осень.
И я одна блуждаю между сосен.
Меж наших трёх.
А прочие не в счёт
*

Понедельник

Вот, говорят – к гадалке не ходить…
А я пойду.
Её глаза как угли,
и тускло серебро на пальцах смуглых,
и нет креста под шалью на груди.
Что ей расскажут карты про меня?
Что нарисуют линии ладоней?
Откроет ли секреты космогоний
ведунья мне,
монистами звеня?
Повяжет на запястье лоскуток
кроваво-красный
и узлом затянет.
И постепенно медленнее станет
горячечный любовный кровоток.
И по ночам я буду видеть сны,
а не лимонный круг луны в стакане.
Мелодия в забвенье лета канет -
ослабнет напряжение струны,
натянутой на чуткие колки
гитары, что моей болела песней,
и мне уже не нужно будет петь с ней,
и лить печаль по литерам строки.
И смоют боль июньские дожди,
и доктор-время швы на сердце снимет,
и нитки вытянет,
и память вместе с ними.
Я буду жить –
к гадалке не ходить
*

Вторник

Конверт зеленый, а может, серый,
а может, цвета моих иллюзий.
В нём - всё, что есть. Просто - all inclusive.
Невероятно для глазомера -
как много может стерпеть бумага,
буквозависимый символ рабства.
Ещё не высохла сбоку влага
от языка моего, ну…

Здравствуй.
Я не писала тебе неделю,
эпистолярный теряя навык,
и буквы сваливаются набок
кривыми строчками – что ни делай.
Июнь прохладен пока - и славно.
Прошла неделя, и стало проще.
Я, миновав пресловутый ощип,
лелею перья…
Теперь о главном.
У нас нет прошлого,
в настоящем
есть точки, нет соприкосновений.
А совпаденье сердцебиений
нельзя – в конверт и в почтовый ящик…

Но если вдруг, захлебнувшись болью
биенья жгучей беды в аорте,
не в силах сладить с моей любовью,
сорвёшься в ночь до аэропорта…
*

Среда

Я больше не скучаю по тебе,
поскольку ты лишь плод моих фантазий…
Тем более что нет уже оказий
для писем.
Ты, далёкий как Тибет,
лежишь на берегу своей реки
над лесом трав,
ладонями предгорий
прижав к земле придуманное горе…
И я шепчу беззвучно – отрекись.
Предай, чтоб стало легче мне предать.
Забудь как сильно мы смогли забыться.
Чтоб стихли голоса и стёрлись лица -
в забывчивости больше нет вреда…

Ты тоже не скучаешь.
Только ночь
с тобой нежнее, чем бывала раньше.
А ты себя моим молчаньем ранишь,
и ссоришься с собой.
Соринки нот
ссыпаются по грифу, как песок
несыгранных мелодий новых песен.
Меж нами тыщи вёрст…
Как мир наш тесен,
всё так же - от любви на волосок
*

Четверг

Ядом любовной цикуты горчит четверг…

Бог любопытства карает своих рабов -
если не хочешь, чтоб образ любви померк,
не возвращайся туда, где жила любовь.
Не перечитывай писем - в них больше лжи,
чем откровений.
Рискуешь, открыв конверт,
ссыпать в ладони песчаные миражи
знойной пустыни времени,
фейерверк
фраз, где в подстрочнике лесть и сухой расчёт…

Не любопытствуй – куда побежит любовь,
от твоего порога.
Её влечёт
неприхотливость, где хватит банальных слов,
где можно похоти ярость излить, рыча,
не наслаждаясь, а просто леча тоску…

Горестно мне
или губы слегка горчат
у четверга, наглотавшегося цикут
*

Пятница

Скучаю, наигравшись в вирт,
как в детстве, наигравшись в кукол.
Мне тесен стал стеклянный купол
чужой придуманной любви.
И мой лирический герой
ушёл, не мудрствуя нисколько,
к простой весёлой дуре в койку
лечить любовный геморрой.
Ему не нужен миллион,
хотя, не отказался взять бы.
Не будет с королевой свадьбы,
так переспит с кухаркой он.
Всем сёстрам дали по серьгам,
все получили что хотели.
В своей или в чужой постели –
плывут к привычным берегам.
Неделя кукольных страстей,
стихи в альбом, слеза в платочек -
всё поместилось в двадцать строчек
и растворилось в суете.

А по Москве идут дожди
и тополиный пух летает.
Сквозняк мою тетрадь листает,
как будто что-то впереди…

2011


Послесловие:
Просьба воздержаться от стихотворных и юмористических комментариев. Благодарю за понимание.



Оценка произведения:
Разное:
Реклама
Обсуждение
     17:35 24.06.2022 (1)
     13:41 28.06.2022
1
     15:34 25.06.2022 (1)
Ольга!
Спасибо! Поэма удалась. 
Поздравляю!
     13:41 28.06.2022
Спасибо, Тамара!
     12:18 22.06.2022 (1)
Точно описаны ощущения внутренней борьбы, переплетения реальности и фантазий, стремления молчать и кричать одновременно...
     06:25 23.06.2022
Благодарствую, Анна!
     19:14 20.06.2022 (1)
Слов нет... Вивальди сочинил свои Четыре сезона, видимо, не подозревая насколько вырастет скорость мышления гениев двадцать первого века. Но ведь в неделе, если не ошибаюсь, семь дней?
     06:53 21.06.2022 (1)
1
Не ошибаетесь -
суббота, воскресенье, понедельник, вторник, среда, четверг, пятница. Ровно семь.
     15:18 22.06.2022
А, вот я балбес! Даже не заметил, что у вас понедельник начинается в субботу – зачитался!
     08:16 21.06.2022 (2)
Вот это и есть  самая НАСТОЯЩАЯ поэзия. 
Небольшой роман в стихах. Но сколько чувств в него вложено! 
     06:53 22.06.2022
Комментарий удален автором комментария
     06:52 22.06.2022
Благодарствую, Магдалина! Мне очень приятно от Вас такое слышать. 
     15:17 20.06.2022 (1)
1
Под впечатлением... буду еще читать  несколько раз, это как интересную книгу:  люблю задерживаться на одной фразе и  носить ее мысль в себе по комнате!
Подписываюсь под каждым  словом Наташи.  
     16:24 20.06.2022
1
Спасибо, Надя. Мне приятна такая оценка.
     14:36 20.06.2022 (1)
Браво, Ольга!
     14:54 20.06.2022
Спасибо, Марина!
     13:40 20.06.2022 (1)
Классно. Всё классно, Ольга. Единственное, что я сделал не так, прочёл сразу всё. Надо было постепенно. 
Спасибо!
     14:00 20.06.2022 (1)
Вам спасибо огромное.
Однако, Вы меня озадачили. ..  
     14:05 20.06.2022 (1)
Чем же, стесняюсь спросить?
     14:21 20.06.2022 (1)
что я сделал не так, прочёл сразу всё

А что с этим не так?.......
     14:38 20.06.2022 (1)
Ах это... Скажу банальность, но хорошее вино не пьют стаканами.
     14:53 20.06.2022
     20:09 18.06.2022 (1)
1
Есть ещё на нашем сайте настоящие стихи!
Желание дамы - закон. Да и мой экс про старую любовь Вы наверняка видели.
     06:48 20.06.2022
Старая любовь не ржавеет. Она покрывается благородной зелёной патиной...

Спасибо, Вадим! От Вас особенно приятно.

     07:56 19.06.2022 (1)
Замечательно!
     06:46 20.06.2022
Благодарствую!
Реклама