1995г.
(Ярославская область)
Сильны, родимая Земля,
Твои «магнитные поля»!..
И на погоста скорбный остров
Попутным ветром зюйдов-остов
Опасных странствий опосля
Меня, как старого матроса,
Несёт на берег с корабля.
Исполнив правый поворот,
На рубеже слияний вод
В системе волжского каскада
Глушу движок машины «Лада»
И у кладбищенских ворот
АвтО бросаю без догляда.
***
Покой... Безлюдье… Благодать…
Вселяет страх печать планиды:
От суеты до панихиды
В недобрый час рукой подать!..
Молчат, как вечности пласты,
Ряды могил... И возле храма,
Как историческая драма,
Кругом кресты… кресты… кресты…
В излишней плотности оград
Велик масштаб людского горя:
Едва ль не с каждого подворья
Сюда тропиночки торят.
***
Здесь нет ухоженных аллей:
Промеж оград, чуть заплутавший,
Топчусь, сминая лист опавший
С ветвей окрестных тополей.
Блуждает взгляд туда-сюда…
В гортани жжёт, а в сердце колет –
Тут каждый шаг слезою полит,
Под каждым холмиком... беда.
Тосклив родительский приют:
В жилище Царствия земного
Не слышу голоса родного,
Цветы безжизненные тут
Как непременный атрибут,
И птиц не слышно – не поют.
И только тут, вникая в суть,
Осознаётся в полной мере
Цена немыслимой потери
И перспективы личной жуть.
Я на судьбу не раз пенял,
Покинув кров родного дома,
За то, что жил не по канонам –
Село на город променял.
Увы… по собственной вине,
Ушедший в мир потусторонний,
Не здесь я буду захоронен,
Не здесь поплачут обо мне.
***
В щемящей ангельской тиши,
Где нет ни зависти, ни лжи,
Где воздух трауром пропитан,
Валун замшелый монолитом
На возвышении лежит.
Лежит, увенчанный крестом
Как бы помеченный Христом,
Дождями битый, солнцем сушен:
«Тут упокоен ОПЕКУШИН…»
На камне высечено том.
Оставшись в памяти людской,
Крестьянский сын, не городской,
Создатель культовых творений –
Великий скульптор, русский гений
В родной земле нашёл покой.
Когда-то он средь прочих лиц
Ваял царей, императриц...
Но «ПУШКИН»... в обществе строптивом
Червонно-бронзовым отливом
Затмил всех идолов столиц.
Таких работ наперечёт
(А перлы критиков не в счёт)...
Не зря же умного эстета
Припасть к подножию поэта,
Как на святилище, влечёт.
А той порой... А в пору ту
Вели завистники игру:
За стиль дворцовый, за крамолу –
За восхваление престола
Пришёлся он «не ко двору».
И слышно было за версту:
– «Ату художника!.. Ату-у!..»
Творец российских революций –
Сторонник игр и контрибуций
Больного ввергнул в нищету…
И… солнце скульптора зашло,
Скатилось в Рыбницы-село –
Ещё светило, но не грело
Его стезю, лепное дело,
Как прикладное ремесло.
Не доваял… не доучил:
Селу от школы ключ вручил,
А сам, к бессмертью равнодушный,
Талант нетленный – Опекушин –
На сельском кладбище почил.
И тихо - скромно в двух шагах,
Утомлены житейской вьюгой,
Тут внук покоится с супругой
У деда-скульптора в ногах.
В известной точке – у реки
Сошлись, наукам вопреки,
Их параллельные дороги…
Они, конечно же, не боги,
Но Божьей волей педагоги,
Которых чтят ученики.
Пресветлой памятью, Земля,
Держа в уме наш век недолгий,
Влечёт сюда – на берег Волги,
Как те «магнитные поля».
Сюда народная тропа
Полынь-травой не зарастает:
Ведёт...
Возносит...
Осуждает...
И справедлива,
И слепа.
|
