Октябрь. Форт ‑ Уэрт. Рассвет седой, Ковбои в седлах - путь долгий, лихой. Стадо мычит - две тысячи голов, Лонгхорнов с Техаса гони на восток.
Чак ‑ вагон скрипит. Там фасоль, джерки, хлеб, Повар зовёт: «Вставай, не спи, сосед!» Старший погонщик даёт приказ: «Держимся тропы - вперёд, в Канзас!»
День. Пыль столбом до небес, Быки упрямы - идут, куда бы чёрт не полез. Ковбои кружат по краям стада, Пятнадцать часов в седле - такова судьба.
Жара. Рубаха, как корка, Пот струится, жизнь так горька. Вода на исходе, фляга суха, Но надо гнать стадо. Работа - не игра.
Ночь, угли тлеют в тиши, Звёзды над прерией так хороши! Кто ‑ то банджо достал, песню поёт, О доме, о девушке, что парня ждёт.
Он помнит взгляд её, тёплый, живой, Там, на ферме, за далью степной. Она обещала: «Вернись, я жду, Сыграем свадьбу в этом году».
Утро. Вставай, не хандри! Проверь у коня все четыре ноги. Лошадь хромает - веди в поводу, Но стадо не бросай - накличешь беду.
Речка Бразос. Вода ледяная, Бык оступился, в тине увязая. Ковбой в воде по пояс. Тянет, кричит, Другой на берегу лонгхорнов сторожит. В полдень, стампед вдруг возник, Быки рванули, главный грозно мычит. Ковбои скачут, кричат, свистят, Лассо летят - всех надо вернуть назад.
Час борьбы - пот, кровь, дрожь в руках, Но остановили - спасли впопыхах. Шляпа «Стетсон» - от солнца щит, Бандана на лице - от пыли защитит.
Дождь, холод пробрал до костей, Фасоль в котелке - нет еды добрей. Сапоги промокли, в седле - озноб, Но надо пригнать стадо ровно в срок. Бандиты в кустах - угрозы, стрельба, Но кольт и винчестер спасут всегда! Перестрелка короткая - пули свистят, Но быки стоят, лишь тревожно мычат.
Неделя за неделей - пыль, пот, борьба, Раны, мозоли, усталость, тоска. Неделя за неделей - без сна и тепла, Лишь ветер да пыль. И чужие стада.
Абилин. Канзас. Вокзал. Погрузка скота. Работе финал. Пройти тропу - не ради наград, А ради денег для тех, кто не богат.
Пять месяцев в пути - тяжкий труд, Но выполнили в срок и это учтут. Старшой снимает шляпу, вытирает лоб: «Всё, парни, мы завершили поход».
Ковбои подсчитывают доход, Прячут в карманы пачки банкнот. А утром снова шпоры звенят, Тропа Чизхолма зовёт их назад. | 
