Утрачен ли талант в распятом мозге,
Бессонницы не посещают ночь...
А ты, палач, готовь к работе розги
Стегай вовсю мою дурную плоть...
И зеркала, надменно улыбаясь,
Прикрыли лица, словно рядом смерть,
И белый лист, крыло свое спасая,
Лежит и ждет, когда очнется твердь:
Пиши, поэт, линчуй меня словами,
Люби и бей линованную гладь,
Но только не молчи, и между нами
Пусть только крепнет родственная связь.
Ни слова, ни строки, лишь серый пепел...
В продрогшем мозге царствует абсент,
Ведь был когда-то мир мой чист и светел -
Я был тогда действительно поэт!
О, это счастье - быть владельцем слова!
Писать стихи все ночи напролет!
Теперь я болен, не жилец, я - в коме,
Конец! Меня не понимает Бог!
И даже ночь меня не понимает,
Сподвижница, подруга и любовь -
Ни слова, ни строки... И тает
Свеча в руке, вновь причиняя боль... |
