Стихи на тему «август»

****

Пронзительно-звонко, безмерно-печально
Сыграет на бис нам лихой кларнетист.
И август в порыве стихийно-прощальном
Подарит небрежно желтеющий лист.
Август сладок, пьян и сочен,
Но он кистью озорной
будет только позолочен...
А Сентябрь - золотой!
1244 119

****

Снова я в сторожку
Пиво прихватил,
Выпил и немножко
Что-то загрустил:
Звенят пожелтевшие первые листья
И стелет туманы река,
И август идёт лёгкой поступью лисьей
И грушам румянит бока.

****

Август первый лист в ладонь уронит,
Тонкой паутинкой в сердце тронет
Нежную струну минорной темы…
…А в саду пылают хризантемы!..
Женщина - август, но еще не осень,
Созревала долго, повзрослела очень...
И почти не жалко, лета пролетевшего,
Стала сладким соком, плода перезревшего.

****

Последняя суббота лета,
Прохладная стояла ночь.
Я в ней надежду потеряла,
Дорог не видя шла я прочь.
На шёлковую нить рассвета,
сплетая воедино песни,
нанизывает август месяц
дни остывающего лета.

****

Еще у Лета время есть в запасе,
Использовать жары потенциал.
Палящий зной в полуденном экстазе
Дождям не уступает пъедестал.
Eщё одно сгорело лето:
Скоропостижно, без агоний.
И глупо сожалеть об этом,
Ты сам зачинщик сей погони.

****

У присмиревшей реки
Берег совсем белёсый.
Там, где росли васильки,
Тишь: отгуляли косы.
Май отзвенел хмельным весельем,
Устройством гнёзд
И соловьиной, звонкой трелью,
Под вздохи звёзд!..

****

Небо - бархат бумажный,
В озимь белым цветёшь,
Будешь отроком в каждом,
Кто изменчив, как дождь…
Солнце - блесной ли кляксой?
Облако - смелый сом.
Август - по лету ластик
Следует невесом.

****

 
Остывающий медленно Август,
Сохранивший в себе страсть и лето,
Жажду жизни и архисекреты.
Ещё лето колышет отавою,
Но уже замечаю, оно
Стало чуточку как-то усталое
И тепла нет того всё равно.

****

Август, как царь, горделивый - осанкой
Косит лучами, росой серебрится
Он верховодит, решая как скоро
Сможет суглинок листами укрыться…
Август, кошка. Август, Мурка.
Август, жёлтые глаза.
Вот и прыгнул чернобуркой
Ранний сумрак в поздний сад.

****

Вы знаете,
                 я, – болен, неизлечимо.
И головы над симптомами ломали, 
                                                     и плечами пожимали врачи.
Книга автора
Предел совершенства 
 Автор: Олька Черных
Реклама