| | Подробнее об авторе «Борис Пинскер» | Кофе. Корица. Кончик ножа.
Сыплю ее так осторожно.
Машина, на повороте визжа.
Дождь, введенный почти подкожно.
Запах смешан. Завернут в мысль.
Газета. Стол. Бесконечное “Где ты?”
Эй, приятель, поберегись:
Прошлое мертво, одни силуэты.
Кажется: запах твоих волос
Близко. Бликами. Недосягаем.
Ощупью кресла пушистый ворс.
Боль. Куцый свет. Так не играем...
Пью. Вкус детства на языке.
Остаток гущи разводами туши.
Душно. Свет в сигаретном дымке.
Музыка. Джаз. Послушай...
|
| |