вдохновение ли

Перечитал.
Да, когда процесс движется-- кайфово.
Но часто застревает на первых же строках.
Посидишь посидишь, а затем стираешь написанное...

А мог бы взять чикушку и не мучиться...
Успехов в творчестве.

Бывает, за пять минут стиш напишется так, что и править не нужно - все в гармонии: рифмы, ритм, смысл. А бывает, вымучиваю стиш несколько дней, а потом еще несколько дней правлю. Сама не понимаю, от чего это зависит.

Спасибо за хорошую заметку! 

дддда, блин! Всё в мишень.
А последнее предложение в самую сердцевину 

Поэзия – она цветок нежнейший,
То оттолкнёт, то манит взглядом гейши,
То ливневым дождём в ненастный вечер
Одной строкой выходит мне навстречу.
То замолчит – ни строчки, ни словечка,
То зажурчит, зашепчет, словно речка,
То вдруг найдёт совсем нелепый повод -
Привяжется каким-то странным словом.
И не понять, откуда что приходит.
Когда в душе творится что-то вроде
Цунами, урагана или шторма
Поэзия больную душу кормит.
Слова и строки, рифмы и созвучья
В душе  разгонят сумрачные тучи.
Какое-то мистическое чудо…
Откуда ты, поэзия? Откуда?
 

Доброго времени! Спасибо за искренность! У меня бывает иногда так: пришла какая-то мысль, я её записала, но затем следует тишина, . откладываю в сторону блокнот и могу даже через год, не утруждая себя   продолжить  ту мысль, так как она сама просится её продолжить. А обычно пишется сразу всё стихотворение. Чем больше получаю впечатлений от чего-то, тем  чаще и быстрее формируются строки. Например, картина Марка Шагала "Над городом" поразила моё воображение, и выходя из  художественного музея у меня уже родились такие строки ронделя:

Две одинокие души
Неслись в потоке солнечного света,
Их песнь любви была ещё не спета, --
Она спала в ночной тиши

-- Любовь проснуться поспеши
И подожди духовного расцвета.
Две одинокие души
Неслись в потоке солнечного света.

Их чувства были так свежи,
Но ты, любовь, послушайся совета:
Не нарушай основ святых заветов,
Чтоб не пленяли миражи
Две одинокие души.

Плодотворного процесса написания стихов!
Лина.

Для меня каждый новый стих - это процесс и огромный сброс того, что копится внутри. Иногда бывает выплеск, когда прочтешь чьи-то стихи и так зацепит, что свое напишешь, совершенно не схожее с тем, что прочла. И каждый раз боишься, что больше не придёт это состояние. Это прежде всего, состояние. После стиха я часто иду на улицу и просто "лечу". На меня прыгают все собаки в радости своей и оборачивпются люди словно вокруг меня невидимый шлейф простирается . Больше всего боюсь закиснуть и ничего больше не написать. Это было бы самой страшной карой.

Не важно, кто прочтёт мои стихи,
Молчаньем или критикой одарит
Из щедрой и незлобивой руки,
Вердикт мне послевкусие оставит.

Я в зазеркалье, два Твоих крыла
Мне в поднебесье светлый путь откроют,
Подумать страшно, я сейчас была
Твоим дыханием, симфонией, рукою.

Я плачу, вдруг в последний раз?
Всех мук и обречённости страшнее
Не испытать пленительный экстаз,
Жить мёртвою, молю Тебя, скорее

Возьми меня опять в свой сладкий рай, 
Пройдись зарёй по клеточкам и венам,
Люби мной иль кричи, твори, играй
Миры Твоих бесчисленных вселенных.

Приходит всегда внезапно, словно накрывает, сама не пойму, откуда берётся и куда девается, как будто включают и выключают по чьей-то команде. И сюжеты тоже сами собой прилетают. И даже если это какая-то сущность, значит я давно у неё в плену.
Писательство - мой самый сильный и сладкий наркотик. Если это закончится, значит я умерла.

По-разному, бывает хватает минут 15, чтоб текст оформился, дальше лмишь
незначительные правки. Если застреваю, то долго мозг не насилую, а оставляю
в черновиках, если в написанном есть что-то стоящее, что не хочется выбрасывать.
Потом периодически возвращаюсь и перечитываю, жду, когда само собой продолжится.
Это может занимать и пару дней, и неделю, и месяц, и... )

Да по-разному происходит...

Когда я писал свои юношеские стишки, то, конечно же, плевал и на сломанный ритм, и на кривые рифмы.. Другое дело, что в приличном обществе такая графомания не считается поэзией))