Мы стекаем жиденькою струйкой,
Фабулы в раздувшийся архив,
Будь москвич ты, иль карпатский вуйко,
Стих твой не поставят на торги.
Цвет весь унесло куда-то ветром,
Веток плешь, не красит бывший сад.
А когда-то тут плодилось щедро,
Древа вырастали из рассад.
Жаль былого. Не скрипит калитка,
Сонный час скомандовал "отбой!"
Время вяжет, паутины нитка,
Прошлое завесила собой.
