Пройдусь по старым адресам...

понимаешь, Валера... они сцуко не кончаются(я про болезни)... то одно то другое то третье...  на прошлогодние стихи оглядываюсь и икается... хотя есть в этом и плюсы... из каждого года кочуют и собираются в кучу стихи к которым претензий нет... их уже немало... и каждый следующий с меньшим колличеством прыщей на попе))))))))))))))))))))

То и называю

МысльВ стране соседней - стране прекрасной
жила-была, не тужила мысль.
Она в чужое влюбилась счастье -
свое давно потеряло смысл.
А раньше было совсем иначе,
была глубокой, простой, везучей,
сама собою была богаче,
но вот решила – чужое лучше.
Другое платье она надела,
забыв про совесть,  срамное платье.
Что было черным, то стало белым.
И захотелось потанцевать ей.
Танцует мысль хип-хоп на крыше,
чужой огонь в ней пылает жаром,
но ей теперь не дано услышать:
«Возьми любовь. Просто так, в подарок».

Как всегда

Сам Карабас, словно франт одетый,
подвыпив малость, мне душу мучал -
на весь трактир под большим секретом
сказал, что миром не правит случай,
что дни и ночи Судьба с усмешкой
вплетает нити в картину мира:
былых ферзей превращает в пешек,
а пешкам дарит судьбу кумиров.
Вонзает метко Судьба в ленивых
в театре странном, на жизнь похожем,
иллюзий ворох, что словно иглы,
торчат наружу, пронзая кожу.
Когда те иглы развеет ветром,
театр-жизнь собирает купол
и едет дальше – туда где лето…
другие маски надеть на кукол.

Все равно

Тебя осудят брат, сестра,
сосед, соседка, их малышки...
Тебе подскажут, что пора, –
не выйдет, раз уже не вышло.
Тебя уверят, что давно
ты занят чепухой и чушью.
Тебя осудят все равно,
пусть с каждым днем ты лучше, лучше…
не будешь лучше для людей,
и каждый день родит советы:
вот это делай поскорей
и никогда не делай это.
Вставай – надень свои коньки,
хоть в них ты как на льду корова,
и поскорее вдаль беги
и падай, и пытайся снова.
Печатай блоги – в них стиши,
займись вязанием и йогой,
знакомься, радуйся, греши,
люби – любви не будет много.
Быстрее собирайся в путь,
не унывай, не будь занудой…
Ты знаешь, делай что-нибудь,
а осуждать до смерти будут.

Вот и стала...

Не одним только звездам на глади ночного пруда
аплодируют крыльями стаи взлетающих уток…
Вот и стала ты мамой, и это теперь навсегда,
вся природа тебе аплодирует в эти минуты.

Пусть усталые глазки твои отдохнут от забот,
наполняясь энергией лунного света и смыслом.
Колыбельную доченьке ветер тихонько споет -
под забавные, плавные па, опадающих листьев.

Я под музыку вальса тебя приглашу танцевать.
В реверансе шутя, согласишься, как светская дама.
Я тебя не по имени буду теперь называть,
а по-новому: с нежностью, ласково, трепетно - «МАМА».

В каждом из этих произведений и во многих других разве не часть моего отношения к жизни, моей жизненой позиции по тому или иному вопросу?