жил-был некий господин З. и вечно он мучился заботами и мыслями. хлопот было по щиколотку, если учесть, что в них он стоял вверх ногами. изводясь, он пытался теоретически решить каждую из них. и однажды, когда уровень погружённости стал выше носков, господин З. сел и стал вышибать кулаками все хлопоты из своей несчастной головы. но, знаете, ничего не получалось. они настолько крепко вцепились в его поджилки, что, как ни колоти, уходить они не уходили. и тогда он стал плакать. слёзы текли рекой, а резвые колкие мыслишки потешались, тихонько царапая его изнанку. но тут его ноги подняли туловище с пола. "нет, нет моей мочи боле! умрите вместе со мной, паразиты! будьте вы прокляты, чёрт вас дери! баста!", и дерево, что стояло под окном, сухое чёрное старое дерево, сломалось с громким хрустом. господин З. увидел сквозь почерневшее окно эту напрасную смерть и понял что-то важное. он кинул на пол взятый со стола нож и спустился к несчастному дереву. "друг мой.. как же так.." и вспомнил господин З., что слишком много времени он пытался теоретически решить свои проблемы и хлопоты, и совсем забыл о своём друге..