Над ним луч солнца золотой...
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
15 октября 1814 года
рождён поэт, которому замены нет.
рождён поэт, которому замены нет.
Я рождён с душою пылкой,
я люблю с друзьями быть,
а подчас и за бутылкой
быстро время проводить.
Я не склонен к славе громкой,
сердце греет лишь любовь:
лиры звук дрожащий. Звонкой
мне волнует также кровь.
Но нередко средь веселья
дух мой страждет и грустит,
в шуме буйного похмелья
дума на сердце лежит.
Нет, я не Байрон, я другой,
ещё неведомый избранник,
как он гонимый миром странник,
но только с русскою душой.
Я раньше начал, кончу ране,
мой ум не много совершит;
в душе моей, как в океане,
надежд разбитых груз лежит...
Ни перед кем я не склонял
ещё послушного колена;
то гордости была б измена;
а ей лишь робкий изменял;
и не поникну я главою,
хотя б то было пред судьбою.
Люблю отчизну я, но странною любовью!
Не победит ее рассудок мой.
Ни слава, купленная кровью,
Ни полный гордого доверия покой,
Ни темной старины заветные преданья
Не шевелят во мне отрадного мечтанья./n
Но я люблю — за что, не знаю сам —
Ее степей холодное молчанье,
Ее лесов безбрежных колыханье,
Разливы рек ее подобные морям;
Проселочным путем люблю скакать в телеге
И, взором медленным пронзая ночи тень,
Встречать по сторонам, вздыхая о ночлеге,
Дрожащие огни печальных деревень.
...