Нить тянется через мое собственное пространство. Из тоненькой ниточки она превращается в толстый канат, который все проще удерживать в поле зрения. Кто-то добрый дал мне его, но очень давно. И сколько лет пришлось ждать, пока я замечу и пойму, научусь видеть, чувствовать, держаться за него.
Люди, люди, люди вокруг. Бездонные пустые взгляды. Лгут глаза, голос, лицо, руки. Нет правды для меня, нет смысла. Может в этом и есть их суть – в отсутствии смысла? Может бессмысленность и есть цель? Заглядываю внутрь, а там лишь жалкие деревянные мостки, возведенные из прогнивших бревен. И они зовут меня, показывая якобы путь. И если б не ниточка, моя светлая ниточка, сколько километров негодного пути я бы прошла, сколько попыток совершила бы. Никто не сказал бы мне, что я ошибаюсь, на смену новой пропасти пришла бы другая, более манящая. Это даже не жизнь, это не набросок и не черновик, это навечно потерянный Путь.
