Добрый Некромант

Золотом блестевшая в лучах солнца пыль ещё не осела, когда за посетительницей захлопнулась дверь, а Некромант уже почувствовал огромное облегчение от её ухода.
Удушливый шлейф ароматов гостьи впитался в кабинет, но, во всяком случае, самой просительницы уже не было. На этом спасибо…голос у неё был отвратительный: визгливый, тонкий – гадость! То ли дело его немые слуги, его армия, его молчаливая невеста – Смерть в траурном наряде, вечно стоящая за его спиной мраморным изваянием.
-Вы так мне помогли! Вы добрый…- посетительница замялась, - добрый некромант.
Она нашла с облегчением слово и выскользнула за дверь, оставив золотую пыль, въедливые ароматы и задумчивую усталость Некроманта.
Добрый Некромант…дожили! Что дальше? Орк-вегетарианец? Хоббит-анархист? Фея-трансвестит? Брр…чудны дела твои, Сила.
А если подумать, Смерть ведь не злая. Совсем не злая. Стоит себе мраморной тенью за его спиной, смотрит свозь его душу, пьёт изнутри, наполняет собой, помогает…
Это ведь тоже работа – людей забирать да тварей разных. Она разве выбирала такой путь? Он-то точно знает, что не выбирала. Не хотела выбирать, но была силою отдана в служение Ему. И служит верно. И служит с болью. Верная.
Опять же…вот он, Некромант, с детства мечтал помогать людям. Кошек с дерева снимал, конфетами делился и бабушек через бурные торговые дорогие переводил.
А получалось чего? Кошки орали, царапались и лезли обратно, гнездо у них, видите ли, там! У детей, с которыми конфетами он делился, аллергия пошла, а чтобы бабушек через дороги переводить пришлось дороги бы эти прокладывать…да, и бегали бодро старушки. Не каждую можно было уговорить перейти!
Потом Сила в нём закружилась, завертелась, замела. Голову свою змеиную подняла, да на шёпот приманивала в ночи. Как тут устоишь, когда у тебя ни друзей, ни семьи…и цель людям помогать недостижима?
Вот и шёл он, Некромант, на шелест, да краски мира гасли и расцветали, вспыхивали и бледнели перед новым его взором. Увидел он в глубине мира основу – Смерть, полюбил одно из воплощений её – мраморную тень, так та за ним и ходит теперь – ни сна, ни отдыха!
Развивался он, смерть постигал, явь на навь обменивал и наоборот и проведал законы земные, небесные, да подземные… внял грохоту подлунному, узрел красоту бесконечную, да ужас…нормальный, кстати, был ужас!
И думал долго - как бы людям помогать да с даром своим? Смерть ведь не злая? Значит, и он, служитель, жених её и спутник может что? тоже быть не злым. Не прикольно, конечно, да другие некроманты не поймут…
Ну, другие…знаете, те, что с комплексами разными? Всё у них по Фрейду: башни острые и высокие, заострённые да каменные. Нежить кругом, скелеты, пауки нить судьбы плетут, смрад, гниение и хихиканье жуткое? Вот, я таких знаю. И каждый с амбициями на всемирное господство, даром, что Мане от Моне не отличает, да путает Австрию с Австралией…тоже мне – знатоки-властители. Такой, если во власть и придёт, так трон вовек и не найдёт. Мозг у них заточен влево и вбок, да в мозгах преобладает тормозная жидкость. Жуть!
А я что? Индивидуальное предпринимательство оформил, налоги плачу, рекламу покупаю…блеск!
Я «добрый некромант». Ха!
Ну, помогаю, бывает, заблудшим душам. Знаете, как легко потерять во всех этих чистилищах, инфернах, да кругах адова мордалова? Не знаете? Ничего, узнаете!
Там не аэропорт. Табличек нет. Идёшь-идёшь, долго идёшь, а там тебе р-раз…и врата закрыты. И только ангел, какой приблудный язык через решётку показывает.
А я провожу. Поболтать могу! Люди какие! Сказка!
Макиавелли – умница! Робеспьер – гений! Наполеон – великолепен! А вот ты, дух, шёл бы отсюда. Тебя уже почти сто лет закопать не могут…вот весело будет археологам потом! Представляю, находят они плиту, ну, годков так через немного, через двести. Читают: «Умер – 1924 год, похоронен в 2…» каком-нибудь. Где-то ещё колобродил.
А клиенты ходят ко мне часто. Кто гадать (человечки), а кто умереть хочет. Со вторыми ещё проще – свистнуть домработницу, она прибежит, гремя склизкими своими костями, глянет один раз глазницами, червями изъеденными и клиенту сразу жить хочется. Визга-воплей…
Позёры вы, люди. И лицемеры.
Смерть ведь не злая. Она много может принести мудрости и знаний, она бывает, вульгарна и проста, жестока и легка…
Бывает, обманет до срока. А люди верят в настойки хинина, да в учения там всякие…
А смерть всегда рядом ходит. Ты мнишь – далека её белая рука, что ты, Творец, выдумал за шутку – сделать белыми её руки, но она уже здесь, за твоею спиной. Она смотрит на то, как ты печатаешь, ешь, спишь, пьёшь…
Она рядом с тобою, ходит ветром по коже, и ты не знаешь, что такой же ветер пробегал по шее Марии-Антуанетты, Лавуазье, Эгалите, Конде…
И по коже тех, кто сгубил их: Дантон, Демуллен…Робеспьер.
Один ветер, один порыв по коже, лёгкая стая мурашек – её дыхание…
Смерть ведь не злая. Она просто работает. А я – служу ей. А я – обвенчан с ней. Я помогаю людям, служа смерти, любя смерть. Всё живёт по воле лишь смерти, всё подчиняется ей, но она, как всякая сила нуждается в проводнике…и я стал такой силой. Частью такой силы, ступенью, по которой она идёт мраморным изваянием, но ступень эта широка, она состоит из многих некромантов-проводников. Мы все любим её. Мы все обручены с нею.
Есть только одно отличие. Я – добрый некромант.