мы играем в игры

Мы играем в игры, которые нам подвластны.
Мы не хотим просто жить...
Это не для нас.
И не говорите мне, что вы просто живете, не задумываясь о последствиях своих поступков, мыслей, сказанных слов.
И, что иногда, совершая поступки, вы не чувствуете, как вас подталкивает внутренний хитрец,
и потом, вы удивляетесь, разводя руками: не знаю, как это вышло?
так и вышло, ваш внутренний друг или враг, или и то и другое вместе, руководит вашими странными, подчас нелепыми, поступками.
просто жить... как это?
просто
- есть, спать, ходить на работу, заниматься любовью или сексом, встречаться с друзьями...
подчас это не просто, совсем не просто...
с одними мы одни, с другими мы другие
с теми, кого любим - третьи,  и вообще непонятно какие...
и мы все боимся правды.
боимся признать, что мы не идеальны, что у нас может быть не все в порядке, и,
что часто мир не воспринимает нас так, как нам бы хотелось...
или не хотелось...
но это так.
и остается с этим всем только смириться.
и понять.
что мир - это игра,
игра, в которую играют люди...
всего лишь игра...
даже когда мы умираем.
просто игра переходит на новый уровень.
и в зависимости от того, как мы сыграли в этой игре
- будем играть в следующей.
Ричард Бах в "Чайка по имени Джонатан Ливингстон" наглядно показывает это.
Да, конечно, критики и литературоведы могут сказать мне, что его книга не об этом.
Не спорю. Но и об этом тоже.
И стоит задуматься, в те ли игры мы играем.
Не заигрываемся ли мы, думая только о насущном.
Не теряем ли что-то, ударяясь в мир только виртуального.
и все ли так просто, как нам кажется?