ТЫ ЗНАЕШЬ,
что на самом деле всё не так, каким ты его воспринимаешь.
Ну, то есть как знаешь?
Догадываешься. Подозреваешь.
Хотя, первое, второе и третье тебе (всё равно) поставляет мозг – некое вещество, субстанция, принимающая сигналы (твоих) органов чувств, трансформирующая их на свой лад и только после этого возвращающая владельцу.
В каком виде?
В насколько обрезанном или приукрашенном?
Бог весть!
Забирай, что дали!
Не забрать нельзя. Кроме всего - не успеешь! Даже глазом не успеешь моргнуть, раз и забрал… И как будто сам…
В общем, если не забрал, ты – слеп, глух, бесчувствен и т.д. По сути мёртв.
Куколка.
Кокон, как скафандр, задраенный наглухо.
А так, если забираешь, ты – Кукла!
Целая кукла!
Ходишь, ешь, спишь.
И даже интеллектом наделён.
Так говорят извне.
И (даже) можешь, как бы, принимать решения…
Ну, воля, понятное дело, так же в комплекте.
Упаковка многоразовая.
Но не суть.
Говорят, Ты – бесценен. Но об этом лучше не стоит.
Любые рассуждения зациклены. Результат упирается в начало. В условие. Решения нет. Стало быть, нет и ответа.
Здорово?
Ещё как!
Но это так же лучше пропустить.
Многое лучше пропустить.
Не все нейросистемы способны выдержать поток рассогласования в дисфункциональной петле.
Ты – сталкер.
Потому что каждый твой шаг непредсказуем. Буквально.
Интуиция – блеф, если нет своевременной подсказки, через которую ты, как правило, переступаешь.
Чтобы обрести опыт.
Так говорят.
Чушь!
Каждый твой шаг неповторим.
Так что применить сегодня что-либо из минувшего как минимум смешно.
Если не веришь – попробуй.
Что Ты собственно и делаешь изо дня в день.
Пробуешь!
Кто Ты?!
Вопрос не к тебе.
Вопрос в Никуда. Риторика.
Твоё сознание так же зациклено и пребывает в некой петле. И только изредка, зацепившись за край (петли) что-то там откуда-то выхватывает. Потому что к зрению добавляется «видение», которое сразу отправляет Тебя в разряд изгоев. Потому что обсудить «увиденное» не с кем. Подобное не принято. И в лучшем случае оценкой станет палец у виска…
Но мы же не о грустном?
Конечно, нет!
Мы просто о другом.
К тому же, ни одно из Тобой «увиденного», подтверждения не найдёт.
Потому что такого не может быть…
Потому что в палитре, которую тебе вручили и подвели к холсту, нет и половины красок.
А тебе их не хватает.
Мир получается дырявым.
Непросто Тебе…
Но Ты смиренен.
Даже наркотики не пригодились.
И взрыв сознания, и «под» не случился. Не повезло.
Но даже без прикладных методов, что-то там в тебе периодически полощется, пытаясь показать на скомканной тряпке нечто, что приходится растягивать в подобие приемлемого восприятия.
Расправлять!
Полжизни ушло на расправление.
Успеешь?
А как тут успеть?
Ты мечешься из угла в угол холста.
Натянутый в одном, он мнётся и сморщивается в другом.
И ты застываешь в недоумении…
Каждый день ты узнаёшь что-то «новое».
И раздвигаешь рамки коридора, по которому идёшь.
Куда?
Однажды они исчезнут.
Рамки. Стены.
И ты потеряешь направление.
Или что?