С присущим автору себялюбивым изыском, исходит он замурзанной и едва трепещущей буквицею, а мысль лихорадит насущный вопрос:
Одним мешают вино, женщины и карты, другим – собственная спесь, мании и прочие пороки души, третьих – какой-нибудь, вызывающе ерничающий супротив писательской воли потолок способен отвратить от вдохновенного дерзания… Недаром же, почесавший затылок, творчества работяга непременно в потолок уставится, как будто ему сверху должна какая-нибудь муза свеситься и шепнуть подсказку по выведению в таланты!
Что же там, в высях?
Да как и у всех, ограниченных одноэтажностью, – непременный чердак, в котором из людей никто не живёт, зато издавна, по-хозяйски, поселились… собственные демоны: невыдержанно извергающиеся черновиками или пришептывающие передранным (плагиатом), провоцирующее зовущие к победам и играющие с попавшимся в сети и едва живым вдохновением…
Муза же, известная тем, что навещает писак не по их неестественно жадному желанию, а в моменты, ей, нежной и капризной, одной только известные, прислушиваясь к сей не божеской какофонии, — избалованного неизвестностью автора пожалеет, пожелает успехов и... уйдёт
Не писать вовсе? Да разве такое возможно?
-----------------------------------------------------
(заметки графомана)
Сила!
Чтоб не путались под ногами.