Поэзия – хрустальная страна.
Вот почему туда я не стремлюсь.
Ещё разгрохаю чего-нибудь спьяна…
Уж лучше около побуду. Только грусть
Не отпускает уж давно меня.
Почто же бог таланту мне не дал?
Нет стихотворного в душе огня –
Всё потому, что по натуре я вандал.
Таким в приюте для поэтов нету места.
Там хрупко всё, хрусталь кругом, цветы…
Поэзия – она невинна, как невеста.
Не трогай её нежной красоты!
Андрей ДОБРЫНИН
Поэтов, пишущих без рифмы,
Я бесконечно презираю,
В быту они нечистоплотны,
В компании же просто волки.
При них ты опасайся деньги
На место видное полОжить,
А если всё-таки полОжил -
Прощайся с этими деньгами.
С поэтом, пишущим без рифмы,
Опасно оставлять подругу -
Он сразу лезет ей под юбку
И дышит в ухо перегаром.
Он обещает ей путёвки,
И премии, и турпоездки,
И складно так, что эта дура
Ему тотчас же отдаётся.
Поэтов, пишущих без рифмы,
И с лестницы спустить непросто -
Они, пока их тащишь к двери,
Цепляются за все предметы.
Они визжат и матерятся
И собирают всех соседей
И снизу гулко угрожают
Тебе ужасною расправой.
С поэтом, пишущим без рифмы,
Нет смысла правильно базарить:
Он человеческих базаров
Не понимает абсолютно.
Но всё он быстро понимает,
Коль с ходу бить его по репе,
При всяком случае удобном
Его мудохать чем попало.
Чтоб стал он робким и забитым
И вздрагивал при каждом звуке
И чтоб с угодливой улыбкой
Твои он слушал изреченья.
Но и тогда ему полезно
На всякий случай дать по репе,
Чтоб вновь стишки писать не вздумал
И место знал своё по жизни.
И будут люди относиться
К тебе с огромным уваженьем -
Ведь из писаки-отморозка
Сумел ты сделать человека.
Вот почему туда я не стремлюсь.
Ещё разгрохаю чего-нибудь спьяна…
Уж лучше около побуду. Только грусть
Не отпускает уж давно меня.
Почто же бог таланту мне не дал?
Нет стихотворного в душе огня –
Всё потому, что по натуре я вандал.
Таким в приюте для поэтов нету места.
Там хрупко всё, хрусталь кругом, цветы…
Поэзия – она невинна, как невеста.
Не трогай её нежной красоты!
Андрей ДОБРЫНИН
Поэтов, пишущих без рифмы,
Я бесконечно презираю,
В быту они нечистоплотны,
В компании же просто волки.
При них ты опасайся деньги
На место видное полОжить,
А если всё-таки полОжил -
Прощайся с этими деньгами.
С поэтом, пишущим без рифмы,
Опасно оставлять подругу -
Он сразу лезет ей под юбку
И дышит в ухо перегаром.
Он обещает ей путёвки,
И премии, и турпоездки,
И складно так, что эта дура
Ему тотчас же отдаётся.
Поэтов, пишущих без рифмы,
И с лестницы спустить непросто -
Они, пока их тащишь к двери,
Цепляются за все предметы.
Они визжат и матерятся
И собирают всех соседей
И снизу гулко угрожают
Тебе ужасною расправой.
С поэтом, пишущим без рифмы,
Нет смысла правильно базарить:
Он человеческих базаров
Не понимает абсолютно.
Но всё он быстро понимает,
Коль с ходу бить его по репе,
При всяком случае удобном
Его мудохать чем попало.
Чтоб стал он робким и забитым
И вздрагивал при каждом звуке
И чтоб с угодливой улыбкой
Твои он слушал изреченья.
Но и тогда ему полезно
На всякий случай дать по репе,
Чтоб вновь стишки писать не вздумал
И место знал своё по жизни.
И будут люди относиться
К тебе с огромным уваженьем -
Ведь из писаки-отморозка
Сумел ты сделать человека.
Ну за поэтов 
