«Знаешь, почему я — поэт, а Маяковский так себе — непонятная профессия? У меня родина есть! У меня — Рязань! Я вышел оттуда и, какой ни на есть, а приду туда же! А у него — шиш! Вот он и бродит без дорог, и ткнуться ему некуда…» (с) В. Эрлих «Есенин в воспоминаниях современников» М., 1986. Т. 2. С. 321
«Лучший и талантливейший поэт советской эпохи» по мнению Сталина соглашается с Есениным лишь в своей неприкаянности:
Вот иду я,
заморский страус,
в перьях строф, размеров и рифм.
Спрятать голову, глупый, стараюсь,
в оперенье звенящее врыв.
Я не твой, снеговая уродина.
Глубже
в перья, душа, уложись!
И иная окажется родина,
вижу —
выжжена южная жизнь. (С) «России» 1916 г.
Владимир Маяковский родился в Грузии, но любви к ней тоже почему-то не питает, у него иная родина – фантом: «грядущий мир Советов». Он воспевает «советскую стройку, советское знамя, советское солнце».
И в то же время поэт
… хотел бы
жить
и умереть в Париже,
Если б не было
такой земли —
Москва. (С) «Прощанье» 1925
Я не люблю стихи Маяковского. Они мне кажутся вычурными, жёсткими и топорными. Может, прав Есенин? Любой человек, утративший с Родиной связь, а тем более поливающий её грязью, становится неприкаянным и жалким, что особенно видно в реалиях сегодняшнего времени.
Далеко не каждый, конечно, в этом признается.
Привет космополитам! Ваш Диоген был маргиналом…))
| Помогли сайту Праздники |


Вот Есенин говорит: «У меня Рязань!» Его родина — это российская почва, запах, печка, бабушка, берёза. Маяковский же, как Вы точно подметили, ищет родину в будущем. Его родина — это проект и фантазия. А Диоген — маргинал, но он тоже искал истину, только не в берёзе, а в бочке. И вот вопрос: может ли поэт быть по-настоящему «своим» без земли под ногами? И может ли поэт стать свободным, если оторвавшись от родной земли, увидит мир выше, дальше и шире? Например: улетит к звёздам или растворится в космосе.
Маяковский как космонавт до первого полёта Гагарина, он строит себе ракету из рифм, лозунгов и крика. Он не хочет вернуться, он хочет долететь до новой реальности, до мечты. А мы между землёй и звёздами, между бочкой Диогена и полётом Маяковского, между рязанской печкой Есенина и сегодняшним днём. И каждый выбирает: быть «своим» или быть свободным. И может, самое страшное: быть ни тем, ни другим? А ещё страшнее, когда нет выбора.