Щит неба стылый, дождливый и гулкий,
Звезды - костры от походных лучин.
Тянутся к капищу вражие руки,
Да натолкнулись на наши мечи.
Что-то сулят? В обещаниях - пусто.
Посулом этим по горло я сыт.
Чтобы детей моих звали по-русски,
Бог должен русское имя носить.
Бают про милость да правую щеку,
И про прощенье по семьдесят раз?
Что же у вас, братцы, стрелы - без счету,
Да факелов приготовлен запас?
Вы! Поднимайте к сражению знамя!
Или бегите назад к кораблю!
Я не торгую своими богами.
Значит - и вашего я не куплю.
7.07.2018
(С) Скрытимир
