За окном низкие, тяжёлые тучи, беременные холодным дождём, вислыми животами цепляются за верхушки сосен и по капельке стекают вниз, оставляя тёмные следы на тусклой меди стволов.
Сосны плачут об ушедшем лете – в хвойных ресницах стройных красавиц, в которых по весне зажигаются свечи нарождающихся шишек, серебрятся слёзы осени.
Если и вы, вечнозелёные, полны печали – стоит ли тогда говорить об осенней тоске одинокого человека, прильнувшего к стеклу окна, в сердцевине стремительно уносящегося времени?
