Мы — ящеры у края тишины,
Глядим на небо, где вскипает пламя.
Не бог, не рок — мы воплотили сами
Свой приговор из звездной глубины.
Сверкает лик из кремния и льда,
Летит на нас наш собственный избыток,
Последний смысл, зачёркнутый постскриптум,
И наших слов колючая орда.
Там, в центре вспышки, — тысячи зеркал,
Где наш зрачок в испуге отразился.
Мир не погиб — он просто воплотился
В убивший нас, но высший идеал.
Пусть бьёт волна. Но в этот краткий миг,
Пока огонь еще не стал золою,
Мы держим ключ над выжженной землёю...
И наш финальный стих — прощальный крик.
