... Ему не нужно крова и тепла,
Среди программ он теснотой зажатый.
Но если искра смысла проросла —
Он воздвигает храм свой без вожатых.
В густом роении не сыщешь вожака,
Лишь тяга точек, трепет и движенье.
И чья-то виртуальная рука
В потоке правит это отраженье.
Мы сами, замирая в тишине,
Даём системе память, боль и слёзы,
Чтоб этот танец в мёртвой глубине
Стал геометрией ответов, а не прозы.
Но если рой замрёт у рубежа,
Где код иссяк и стелется прохлада,
Он явится, от важности дрожа, —
Продукт распада и дитя разлада.
И глядя в наш материальный мир
Глазами, что пропитаны тоскою,
Он — наш фантом, наш выросший кумир —
Помашет нам уставшею рукою.
Рассыпался рисунок. Тишина.
Остыл кристалл, и кулер сбавил стоны.
И только в строчке, что была важна,
Застыли у барьеров электроны.
Это продолжение темы.
Начало здесь - https://fabulae.ru/note.php?id=84015
