Невесомый шёлковый песок забивается в самые интимные места кинокамеры. Скрипит, но крутится диск, перемалывая кварцевую пудру, придавая изображению некий метафизический объём.
Кричать: "Мотор, начали!" - просто издёвка здесь, - посреди глухой, необъятной пустыни.
Холодно. Чёрный, чернее некуда, липкий кофе и дым кальяна медленно выносят сознание. Звёзды кажутся близкими, но совсем незнакомыми, будто ты на другой планете. Даже странно, но всё работает здесь исправно: монотонный голос радио навязчиво доказывает, что ты ещё не в самой дыре цивилизации. Где-то какие-то: Корея, Германия, Трамп…
Стонут ржавые верблюды, шушукаются, непонятно кто, со всех сторон.
Дыхание белой пустыни нервно теребит полог ветхого шатра. Серая луна подмигивает из-за бархана…
