Несчастен тот, кто любит без взаимности, либо тот, кто никогда не любил. Тот, кто любит, знает: его не любят. Перед ним раскрывается вся бездна отверженности, одиночества, обреченность на муки. Он один, он страдает, его чувства не нужны. Это боязнь быть не понятым, горечь отверженности, это страх жизни. А вдруг он и не знает, что его не любят, о, тогда это самый счастливейший человек. Здесь ложь дарит крылья, веру. Безумная страсть, тихая любовь, в любом случае, пока правда не прорежет себе дорогу, человек обретает надежду, сильнейший из двигателей жизни, надежду быть принятым, надежду уйти от одиночества и не вернуться туда никогда.
А вдруг любовь не знакома и сердце холоднее льда. Что ж, возможно этому человеку повезло, ему не ведома жажда чувств. Он использует других, приближая и отдаляя, он играет, для него чувства, это лишь сторона куклы, живой куклы, игра с которой приносит удовольствие. Он всегда один, одиночество для него родина, а всё что за ним, это навесное, неправда, игра. Безжалостность? Возможно! Или умелое прикрытие, для бурлящей, взывающей души?
