Декабрьской ночью в сотне метров
от станции, в сугробы вмерзшей,
решают ли авторитеты,
что может быть, а что не может?
Пусть я смешон – иду на это,
философ нудный временами –
случайность встреч – забава лета,
но между нами
ток вне системы, вне закона.
Хоть всё пройдет – такая проза,
как и, мелькая светом окон,
на Воркуту проходит поезд.
08 декабря 2001
|
