Когда беда своей жестокой хваткой
Берёт за горло - нечем уж дышать, -
Мой карандаш сливается с тетрадкой -
Слезу не в силах со строкой разъять.
Спасение моё от одиночества -
Бумага белая. В ней скрытые пророчества.
Хрипит строфа затёртою пластинкой,
Из горла - крик и беспрерывный SOS,
Мелькают фотографии, картинки,
Не различить судьбу в тумане слёз...
Но музыкой наполнилась строфа -
Лучится после дождика трава.
Когда часы, остановясь,
Подскажут прерванность строки,
И шёпот, мной рождённых, фраз
Заляжет ворохом в кульки,
Останутся ль мои следы -
Врасту ли в поколений строй?..
Из патины годов, беды
Вдруг вырвусь я витком, чертой,
Отсветом глаз, слезою мук...
В неясном шорохе - мой звук. |
