Я хочу с тобой говорить –
бесконечно, искренне, обо всём.
Флёр твоих слов нерастворим
в серых буднях, он как пух невесом.
Но впечатываешь свой след
каждым словом, чтобы дальше идти
по цепочке наших бесед
и по спинам смысловых паутин
к точке той вечерней росы,
что очистит самый цепкий налёт.
Обнажённым идти, босым,
стать Адамом, что росу эту пьёт.
Твой прилив шлифует меня
мягко, ты – как тёплый моря песок,
мысли окунуться ман'ят
в глубину сокрытого между строк.
Я хочу тебя обнимать,
погружаясь в терпкий запах волос,
целовать височную гладь
и пропитываться телом насквозь,
изучать отметины снов,
языком в запретной влажности рта
окончания ловить слов,
вместо них пусть будет там темнота,
средоточье чувственных тайн,
обжигающая полость любви.
Поцелуями прочитай
у меня во рту ты каждый изгиб.
Что слова в сравнение с тем
током, остро прошивающим плоть,
он важнее слов в темноте,
но они его спасительный плот.
|