Мне перебило всё…
Я не хотел
нести свой крест;
Мне
Всё было больное; я
Не прощал уже,
Я оставался…
Я не хотел…
Причиной было
Может быть, запястье,
Может быть, иное что,
Не знаю ран своих;
Причины были –
Несогласие
С почётом незнакомого мне
Правила почётов…
…С Моей горы
Я замечал вас, ясно,
Чисто руками,
чисто
На паперти…
Причины есть Мне
Не… Не соглашаться Вам..
Причины броски –
ни жида, ни царя…
Постой!..
Как был он мне противен –
ноябрь…
И сколько взял я тут
Смятений…
Но красота умолкшего Ноября,
В ветвях его,
у церкви Ноября…
Зачем прошло бы детство моё
возле,
И почему-то,
Дурно, и тоска
была,
Когда,
Не видя грации, пусть,
Или изящества
укутанной природы,
Я уходил из
быта в бытиё… Оно, оно
Немного украшая
Здоровый образ,
Слитые здорово,
Любимы
в осень, и морозы…
Я не любил тебя,
Я не хотел ноябрь,
А я
сплёл песнь о
Жизни той,
где
в Ноябре
Я не хотел…
Мне б просто ветки
белые…
Целую. |
Послесловие:
Он, между прочим, не так противен, этот октябрь...
Однажды закрыла мне эта ветка все мои вздоры. Был ноябрь(кот. я не любил), была просто дорога, пешком, иней, два года тут, белая церковь прямо, белый купол... Ветка... И всё подругому в этой жизни.. 
